PROVOCACIÓN

Los hermanos Jake y Dinos Chapman son los actuales reyes de la provocación. Lo cual no creáis que es cosa fácil, puesto que es un camino tenido por sencillo por muchos, pero en la actualidad y teniendo en cuenta la trayectoria de la provocación en la historia del Arte Contemporáneo, no es nada sencillo.

Estos Angelitos amenazaron siendo asistentes de Gilbert and George, para luego volar en "solitario". Sus piezas son pura provocación, pero no cualquier provocación ni a cualquier precio, estos disparan "con bala", sus esculturas maniquís niños con sexos en la cara, sus escenas de torturas copiando a Goya, su crítica feroz al consumismo con sus piezas donde abiertamente aparece Mc Donalds, angustia, muerte , destrucción y nada considerado como "sagrado".

Os pongo algunos ejemplos de todo esto en las fotos que acompañan este post, y os dejo una inquietante pregunta ¿realmente hay algo "sagrado"?

El último capitulo de su trayectoria es curiosamente el que más ha cabreado a algunos, han pintado encima de grabados de Goya.

Es fácil rastrear influencias en ellos, están Warhol, Dalí, Goya, kubrik, Rauschenberg...

Personalmente me inquietan, me revuelven, no se si tienen la proyección que se les presume, junto con Damien hirsch se les otorga la cresta de la ola en Reino Unido.

No es casualidad que les haya elegido, puesto que creo que Marcel Duschamp fue el principio y estos son, por ahora el final, del Arte como provocación, aunque los motivos de la provocación en uno y en los otros son muy distintos.

OTRO MEMO

En respuesta al desfio de Versi no puedo por menos que seleccionar ese anuncio con el que no zapeo, y que creo que con humor retrata a los de mi generación.

LAND ART

Andy Goldsworty es un Artista que me tiene enamorado desde que me lo descubrieron mis amigos Pedro y Nani, cuando en el trabajo estoy un poco estresado me tomo unos minutos para ver uno de sus vídeos en Youtube, y me deja como nuevo.

El Land Art es una disciplina relativamente nueva en el Arte moderno, aunque de algún modo esta emparentado con las primeras obras de Arte del ser Humano, las pinturas Rupestres, los Dolmenes, Las Taulas...

Este Artista tiene una difícil catalogación para mi, no se si llamarle Escultor, Pintor, poeta...

Está en activo, vive en Escocia, y su trabajo es efímero, no se expone en galerías, ni en museos, el se dedica a grabar en vídeo sus creaciones y luego las vende, consiguiendo una suerte de Arte realmente al alcance de cualquiera.

El frío, la naturaleza, el color, el momento,el agua, el aire, el Hombre son los elementos que usa, y lo que encuentra en ese medio son sus materiales.

No deja de sorprenderme que en realidad se puede hacer Arte con mayúsculas sin comprar nada, y sin vender casi nada.

Este es su catálogo por si queréis saber más.

















Dedicada a Ireverens, esa montañera.

READY-MADE

FUENTE



RUEDA DE BICICLETA



IN ADVANCED OF THE BROTHER ARM


Estos tres ejemplos de lo que Marcel Duchamp propuso a principios del sigloXX, y que luego se conocería como Ready-made. Son los más famosos ejemplos de su producción, sobre todo el Urinario de pared, de titulo "fuente".

Marcel Duchamp es un artista controvertido incluso hoy día, pero sin embargo su estela es una de las más potentes y duraderas en la historia del arte.

Solía decir: "Esto que he hecho ni sé lo que es, pero está lleno de significado",o "No estoy seguro en absoluto de que el concepto de ready-made no sea la idea más importante que haya producido mi obra"

En realidad (y dale), lo que a mi me impresiona más es que un hombre que se reconoció bajo el influjo, por ejemplo de Cezanne (o tal vez por eso), consiguiese salir de un París tan potente en corrientes indemne, sin acogerse a ninguna, y a pesar de tener una producción irregular y escasa supo entender de una manera nueva y revolucionaria el arte.

Con el llego el escandalo, puesto que su propuesta de Ready-made aún hoy levanta ampollas, con el llegó la posmodernidad, "ese todo vale" tan mal interpretado por muchos, pero que ha sido un camino muy bien aprovechado por unos pocos para avanzar más en cien años que la humanidad en siglos.

Y no quiero decir nada más sobre él, prefiero que me digais sin tapujos que os sugiere esto.

¿NOTICIAS PARALELAS?

En estos dos vídeos colgados en You Tube se cuenta la historia de una noticia concreta en USA, la noticia de un niño muy pequeño que llevó una pistola de su tío a su guardería, y jugando disparó a una niña y la mató. La noticia es terrible, pero más terrible es como se trató la noticia en los medios de comunicación, en mi anterior post era de esto en realidad de lo que quería hablar, del tratamiento superficial de una noticia especial por los elementos que concurren, para mi esta noticia y la del anterior post tienen mucho en común, en el tratamiento que les dan los medios; cuando vi este documental de Michael Moore pensé que los USA estaban locos, ahora estoy viendo síntomas de esta enfermedad aquí, en mi país, en los medios de mi país.

Perdonad que no estén doblados o subtitulados, los que podáis, haced un esfuerzo, los que no, os recomiendo vivamente que veáis el documental, es realmente bueno.

UNA MALA NOTICIA

Esta es una mala noticia
Y es una mala noticia porque hay gente que se arrastra por el mundo sin la más mínima responsabilidad, que un tipejo propicie,niegue el auxilio,asesine, o lo que quiera que haya hecho este elemento y encima trate de justificarlo con algo tan vano...,esto debería ser un agravante.

Y además es una noticia mala, que alguien me explique que es lo que pone, que el bebe con su llanto le hizo perder la partida, que por tener que bañarle perdió la partida, que perdió la consola, que perdió el software del juego, que perdió el CD del juego,que el bebe se murió solo, que se cayó de la cama,que por proseguir la partida dejó que se ahogase que...

Yo metería a el tipejo en la cárcel hasta que se pudriese y al periodista con él hasta que aprendiese a escribir.

ESCRITURA AUTOMATICA

Estoy saturado, tengo un montón de trabajo, tanto que he decidido parar para escribir este post y así intentar oxigenarme.En el trabajo tengo los dos correos, el del trabajo y el personal abiertos y respondo a ambos a la vez.Pero este aporte de oxigeno que son los comentarios en los posts no han sido suficientes.

Me han caído nuevas responsabilidades, en principio me gusta porque eso quiere decir que se confía en mí, pero este aporte extra de trabajo hace que me sienta saturado, el caso de la pescadilla que se muerde la cola, solo al freirla, solo su cola, en realidad dudo que las pescadillas, que creo que son merluzas pequeñas, se muerdan ellas solas la cola, o debería decir aleta caudal.

Está claro que estoy saturado, puesto que divago, cosa que me sorprende, es como cuando una chica, generalmente tu chica te pregunta eso de "¿en que piensas?" y tu decides decir "en nada", porque si le dices en que estas pensando te miraria como a un marciano; etaba pensando, cariño, en las quemaduras de primer grado que se haría la nuera del chiste al freir la pescadilla con la aleta caudal entre los dientes.

Ahora estoy escribiendo en una suerte de escritura automatica, concentrado en el teclado del ordenador, soy de la vieja escuela que escribe con dos dedos y sin apartar la vista del teclado,intentando que se formen las palabras, frases y parrafos en la concentración de mi cerebro, cuando levanto la vista veo los fallos en el orden correcto de las letras en alguna palabra, y tengo en ocasiones que irremediablemente puntuar el texto para que sea legible, o por lo menos para no axfixiar al incauto que quiera recitar tan excelso discurso en voz alta.

En mi despacho hay al menos otra persona, que está convencida de que yo trabajo mucho, dada la concentración de mi semblante, afortunadamente detras de mi no se sienta nadie, porque además de no soportar que me lean por encima del hombro, sería descubierto.

¿como será la vida de las merluzas? creo que realmente se pueden convertir en unos bichos enormes, por lo menos en relación con las humildes pescadillas, que son muy ricas, sobre todo cuando son de pincho, que supongo que se referirá a que se pescan con un anzuelo, o erán las merluzas las que son de pincho y las pescadillas se pescan con red. Pincho se escribe así o se escribe pintxo, vete tu a saber, puesto que en esto de la pesca con anzuelo habrá escuelas, como en la pintura.


Volviendo a la divagación, estoy intentando que algunas chicas sepais que no nos importa deciros lo que pensamos, lo que pasa es que nos da vergüenza.

Me parece que estoy hablando en un plural corporativo que en ealidad no debería utilizar, puesto que en ocasiones hablando con amigos se han soprendido mucho de mi imposibilidad para detener el pensamiento, y detener por ende el saltar de un tema a otro por miscelaneos acabando en que temperatura tendrá el interior de los excrementos de un oso una hora despues de la deyección.

En fin que os voy a contar, seguro que a muchos os pasa como a mi que vuestro pensamiento vuela y se "raya" con estas disquisiciones que no llevan a ningun sitio.

Creo que fuerón los surrealistas lo que inventarón la escritura automatica, y el cadaver exquisito, que erán juegos de salón en los que quisierón ver lo tan cacareado en las corrientes psicoanaliticas de la época, lideradas por un austriaco, que como un precursor de la historia austriaca del siglo XX, redefinio la visión que se tiene del hombre en el ideario común, este se llamaba freud.

por último perdonad las faltas de ortografía, ta tengo a millares, pero que clase de escritura automatica estaría haciendo sie ahora me pongo, como suelo, a corregirlas, tambien habrá faltas en la sintaxis y la morfologia, ruego que me las perdoneis también.

Me estoy quedando como dios, os lo recomiendo, se pueden cruzar cosas raras en el pensamiento de cualquiera, si me hubieran salido cosas perversas, tal vez no lo publicaría, pero creo que lo que en este cuartito de hora me ha surgido es suficientemente estupido y banal como parano ruborizarme más de lo necesario. Que es lo necesarío os preguntareis. pues...

LUZ Y PANORAMA DE LOS INSECTOS

Introducción a la muerte

Luz y panorama de los insectos
Poema de amor

"La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul"

Espronceda

Mi corazón tendría la forma de un zapato
si cada aldea tuviera una sirena.
Pero la noche es interminable cuando se apoya en los enfermos
y barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos.

Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.

Bogar, bogar, bogar, bogar,
hacia el batallón de puntas desiguales,
hacia un paisaje de acechos pulverizados.
Noche igual de la nieve, de los sistemas suspendidos.
Y la luna.
¡La luna!
Pero no la luna.
La raposa de las tabernas,
el gallo japonés que se comió los ojos,
las hierbas masticadas.

No nos salvan las solitarias en los vidrios,
ni los herbolarios donde el metafísico
encuentra las otras vertientes del cielo.
Son mentira las formas. Sólo existe
el círculo de bocas del oxígeno.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los muertos diminutos por las riberas,
dolor en longitud,
yodo en un punto,
las muchedumbres en el alfiler,
el desnudo que amasa la sangre de todos,
y mi amor que no es un caballo ni una quemadura,
criatura de pecho devorado.
¡Mi amor!

Ya cantan, gritan, gimen: Rostro. ¡Tu rostro! Rostro.
Las manzanas son unas,
las dalias son idénticas,
la luz tiene un sabor de metal acabado
y el campo de todo un lustro cabrá en la mejilla de la moneda.
Pero tu rostro cubre los cielos del banquete.
¡Ya cantan!, ¡gritan!, ¡gimen!,
¡cubren! ;trepan! ¡espantan!

Es necesario caminar, ¡de prisa!, por las ondas, por las ramas,
por las calles deshabitadas de la edad media que bajan al río,
por las tiendas de las pieles donde suena un cuerno de vaca herida,
por las escalas, ¡sin miedo! por las escalas.
Hay un hombre descolorido que se está bañando en el mar;
es tan tierno que los reflectores le comieron jugando el corazón.
Y en el Perú viven mil mujeres, ¡oh insectos!, que noche y día
hacen nocturnos y desfiles entrecruzando sus propias venas.

Un diminuto guante corrosivo me detiene. ¡Basta!
En mi pañuelo he sentido el tris
de la primera vena que se rompe.

Cuida tus pies, amor mío, ¡tus manos!,
ya que yo tengo que entregar mi rostro,
mi rostro, ¡mi rostro!, ¡ay, mi comido rostro!

Este fuego casto para mi deseo,
esta confusión por anhelo de equilibrio,
este inocente dolor de pólvora en mis ojos,
aliviará la angustia de otro corazón
devorado por las nebulosas.

No nos salva la gente de las zapaterías,
ni los paisajes que se hacen música al encontrar las llaves oxidadas.
Son mentira los aires. Sólo existe
una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los insectos solos.
crepitantes, mordientes. estremecidos, agrupados,
y la luna
con un guante de humo sentada en la puerta de sus derribos.
¡¡La luna!!
Federico García Lorca
New York. 4 de enero de 1930.

MI SAGRADO CORAZÓN

*



"Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero."
Santa Teresa


Salgo de mi por favor,
siento nauseas doradas por la cerviz de una yegua,
doradas por el vomito de un asno.

Así soy, una pura contradicción
sin esperanza,
sin confianza,
sin filiación.

El hijo de un calamar
de tinta alcohólica,
que se salvo
no como yo,
que se regodea en su resistencia al dolor
que yo no,
con una electra frustrada en mi
con cierta tentación añeja de olor sutil y dorado,
el hijo de un octópodo cansado,
ilustre excusa de mi misantropía.

Sal de mi impostor,
¡sal a la calle si tienes cojones!
y deja tu corazón en paz soledad montoya.

AZZURRO

He de admitir que Italia y los Italianos (también las Italianas) me provocan sentimientos encontrados. Ellos tan viriles y displicentes, ellas tan coquetas y excesivas y el pais tan bonito y en ocasiones tan sieniestro.

Este año los Españoles les hemos ganado en varios campos, primero en el de fútbol, y luego en algunos marcadores económicos.

Creo que Italia es el único pais del mundo (o casi) que se puede medir al nuestro en contradiciones.

Esta es una de las canciones que más me gustan de ese pais, alli es casi una institución, todo el mundo la canta, es como un segundo himno.

En España todo el mundo piensa que la escribió Adriano Cellentano, pero en realidad solo fue el primero en cantarla, porque quien la escribió de verdad fue Paolo Conte, y creo que ayudado por su hermano Giorgio a quien ya dedique una entrada.

Siguiendo mi tradición a continuación os pongo una selección de versiones de la canción, decidme cual os gusta más.

Por cierto, Paolo Conte ofrece un concierto en el Madrileño cuartel del Conde Duque el día 25 de Julio, y yo acudiré con uno de los mayores seguidores que tiene Paolo en España, mi amigo Kike.



Azurro

Cerco l'estate tutto l'anno
e all'improvviso eccola qua.
Lei è partita per le spiagge
e sono solo quassù in città,
sento fischiare sopra i tetti
un aeroplano che se ne va.

(RIPRESA)
Azzurro,
il pomeriggio è troppo azzurro
e lungo per me.
Mi accorgo
di non avere più risorse,
senza di te
E allora
io quasi quasi prendo il treno
e vengo, vengo da te,
Ma il treno dei desideri
nei miei pensieri all'incontrario va.

Sembra quand'ero all'oratorio,
con tanto sole, tanti anni fa.
Quelle domeniche da solo
in un cortile, a passeggiar
ora mi annoio più di allora,
neanche un prete per chiacchierar.

(RIPRESA)

Cerco un po' d'Africa in giardino,
tra l'oleandro e il baobab,
come facevo da bambino,
ma qui c'è gente, non si può più,
stanno innaffiando le tue rose,
non c'è il leone, chissà dov'è.

(RIPRESA)


Azzurro (en Castellano)

Espero el verano todo el año
y de repente aquí está.
Ella se ha marchado a la playa
y estoy solo aquí en la ciudad.
Siento un ruido sobre el techo
un avión que se va

(ESTRIBILLO)
Azul,
la tarde está muy azul
y se me hace larga.
Me doy cuenta
de que no tengo remedio
sin ti
Y ahora
cogí el tren por los pelos
para ir, hacia ti,
Pero el tren de mis deseos
en mi pensamiento va al revés.

Se parece a cuando estaba en el seminario
hacía tanto sol, hace muchos años.
Aquellos domingos en soledad
paseando por el campo
Hoy me enfado más que entonces,
pero ni siquiera tengo un cura para charlar.

(ESTRIBILLO)

Busco algo de África en el jardín,
entre el laurel y el baobab,
como hacía cuando era niño,
pero aquí hay gente, y ya no se puede,
están regando tus rosas,
no está el león, quién sabe dónde está.

(ESTRIBILLO)