DOS CRÍTICAS MÁS Y UN TRABAJO EN CIERNES

Últimamente he estado muy ocupado con mi vida, estoy haciendo un trabajo de Sociología que se me está escapando de las manos, pero en el buen sentido de la palabra, cada vez lo hago más ambicioso, pero como la fecha límite de entrega es el próximo lunes, el tiempo me ha limitado la extensión y sofisticación del mismo. Publicaré un enlace al blog, he creado un blog solo para el trabajo, en cuanto lo termine y lo haya corregido el profesor. En esta asignatura voy a por mi segunda matricula de la carrera...veremos.

También me han publicado dos críticas de cine, las pelis elegidas han sido "Los ojos de Julia" y "Tamara Drewe", espero que os gusten (si os gustan votadme, porfa).

Y por último deciros que mi empresa va como un tiro, tenemos dos obras contratadas y una casi a punto, con lo cual se me avecina un principio de año con mucho trabajo, pero muy contento de ello.

Os dejo una poesía de un autor que he descubierto en el trabajo de Sociología, la traducción es muy mala,pero la poesía trasmite algo que me ha llegado:

"La verdadera prisión no es el techo que regala
Ni los mosquitos que zumban
Dentro de la celda húmeda y miserable
No es el chirriar de las llaves
Cuando el vigilante os recluye
No son las magras raciones
Impropias para la bestia o para el hombre
Tampoco los días vacíos
Que se hunden en el vacío de la noche
No es eso
No es eso
No es todo eso
Son los engaños introducidos
Por nuestras orejas durante toda una generación
Es el agente de policía enfurruscado
Ejecutor sin ánimo de órdenes calamitosas
A cambio de una paga miserable
El magistrado que consigna en su libro
Una pena que no es merecida
La decrepitud moral
La ineptitud mental
Ordinaria de los dictadores
La cobardía disfrazada de obediencia
Escondida dentro de nuestras almas denigradas
El miedo que moja los pantalones
Que no se atreven lavar
Es eso
Es eso
Es eso
Querido amigo
Lo que transforma nuestro mundo libre
En lóbrega prisión"

Ken Saro-Wiwa

PEQUEÑO CUENTO PARA SOFÍA

Diana me pidió un cuento para leer en la guardería de Sofía, y yo hice algo de trampa, porque se lo hice a medida, como un sastre que piensa en el lucimiento de su cliente ante un público muy especial.

Diana hizo una estupendas ilustraciones para el cuento, pero se las dejó a las puericultoras de la escuela infantil.

Espero que os guste.



Pequeño cuento para Sofía

Aquella mañana la niña se levantó muy temprano,
y muy Contenta fue a la fuente a lavarse las manos.

En la fuente bebiendo agua se encontró a una oveja,
¡BEEEEE! Hace la oveja, ¡BEEEEE! La niña contesta.

Camino del río se encuentra una vaca, que camina y se esconde,
¡MUUUUU! Hace la vaca, ¡MUUUUU! La niña responde.

Llegando a un lago por el caminito, acompañado de un cisne
Se encuentra un patito, ¡CUAK! Hace el patito, ¡CUAK! La niña les dice.

Saliendo a la compra cogida a su madre, la niña bonita
Se encuentra un caballo, ¡HIIIII! Hace el caballo, ¡HIIIII! La niña replica.

Después de comer, al salir de paseo, la niña se cruza
Con un caballero, ¡HOLA! Hace el caballero, ¡HOLA! La niña saluda.

Siguiendo el paseo aparece un perrito, saltando compite,
moviendo el rabito, ¡GUAU! Hace el perrito, ¡GUAU! La niña repite.

Volviendo a su casa se encuentra una rana, que viste muy floreada
¡CROAK! Hace la rana, ¡CROAK! Responde la niña, ya un poco cansada.

Llegando a su casa se encuentra un flamenco, que saluda muy recto,
¡AAAAAY! Hace el flamenco, ¡AAAAAY! Le dice la niña, abre su puerta y se mete dentro.

MANO-PIE-BOCA

Estoy disfrutando de un par de días con mi hija en casa, debido a que ha contraído el virus Coxsackie A16, que aunque con tan aparatoso nombre no es más que un virus presente en muchas guarderías, bastante poco agresivo, pero muy contagioso.

Estamos los dos en casa, en pijama, y haciendo un paréntesis orgánico en nuestros quehaceres diarios, ella ausente de su guardería y yo de mi universidad.

A penas tiene heridas en manos y pies, pero las que le han salido en la boca le molestan al comer, por lo cual hemos de poner especial cuidado.

Creo que a los dos nos está viniendo muy bien el pasar estos días juntos y tranquilos, todo un paréntesis en nuestra frenética actividad, porque digo yo que para niños de un año llevarles a la guardería a diario ha de ser un esfuerzo comparable al de mi actividad de adulto.

Os dejo que tengo que preparar la comida de Sofía, crema de calabacín y yogur natural.

Salida del cálido adentro
de mis veintitrés pares
tienes lo mejor de mi DNA
que no se rompa
tu enlace helicoidal
de nuestra manera de
sonreír por la mañana.

ANTIPOESÍA

Dios no existe
Y un niño con pies
borra un hormiguero
se iza el palangre
atún muere brillante
en otro pesquero
Dios no existe
Un hombre muere de flato
en la calle mayor
de la Habana
una gota de sangre de pato
en la aurora de Nueva York
Dios no existe
La compasión del trillón
de trufadas barrigas
los que ayer no eran
son un batallón
de vejigas ahítas
de Haitianos hormigas.

DIANA

"Diana cazadora, August Renoir"

El amor es pasión, es alimento

y en esa fuente bebe tu entereza,

que no se apague ese momento,

años de trabajo y de certeza

en que has aguantado nuestra casa.

Me gustaría que todo fuese fácil

y el amor y la pasión en que se basa

Diana cazadora fuerte y grácil.

te prometo seguir sin desaliento

los trabajos de amor de mi pecado,

no volverme nunca desatento

cuidar de la casa y tu cuidado,

velar de los cuatro contra el viento,

y de ti como un oso enamorado.

ENTOMOLOGÍA Y BOTÁNICA HUMANAS

VARIACIÓN CUARTA

Ahora los dedos delicadisimos de los arácnidos
se recuerdan sin temor sin asombro
como un dato más situado en el pecho lentamente venido

del vientre redondo

Así el gusano de tierra presiente su ceñido camino
en la esponjosa dermis anélida de la huerta invisible

Así las superficies pulimentadas o surcadas
por la huella de una babosa remota

Así el gesto de utensilios confusos (agujas quizá o cardas)
o las grandes vasijas del grano

como úteros dormidos en la penumbra palpebral de los desaparecidos
ojos de una mujer descalza
inclinada cerca del fuego vocativo

O el vilano plegado hasta la madurez que de pronto recuerda
la multiplicidad contagiosa de las avenidas de los vientos

O la evolución táctil de las piedras lamidas y de los ríos
hacia la tersura de senos todavía sin labios
hacia caderas todavía desnudas esbozadas en peces dinteles

fanerógamos hacia la superficie de este reino incalificable

Alvaro Pombo




Dí tres mil veces trenca

Trenca trenca trenca trenca
trenca trenca trenca trenca

se vacía de significado

Las membranas que mueven miles de células
de átomos

Ondas sonoras que estallan en los oídos

Sinapsis que diluyen el significado

HASTA QUE NO ES NADA

TRENCA TRENCA TRENCA TRENCA
TRENCA TRENCA TRENCA TRENCA

Y pasa de ser mi abrigo de domingos de estanque
a una palabra rusa

A la nada mas absoluta
bigote de una gamba perdido en el océano

A un impulso eléctrico en la punta de la lengua

Trenca trenca trenca trenca
Trenca trenca trenca trenca

También dábamos vueltas en el patio
como giróvagos

Y mirábamos embobados a los escarabajos...

SOLO TU ME COMPRENDES

Ribeteada de babas rijosas,

fresca pobreza al alba de las torres

mirándote a los ojos te me corres,

por no oler antípodas de las rosas.

Y piensas, no sin razón, que mi razón

en ti pone la cesta de mis huevos,

y luego atando con mis lazos nuevos

tus entrañas, hogañas, mi corazón.

Y piensas que si no, no te querría,

vendrás conmigo a hacer otra España,

otra Italia, Grecia, otra sofía.

Vida darás a mi santa compaña,

y pienso que solo tu me comprendes,

animal que soy, no se autoengaña.

TRAFICO

En el trafico de mi ceguera ,

blanco níveo refulgente,

tos que chisporrotea

en torno a mis cuencas,

ojos cárnicos ovinos

en procesión venérea,

solidos en su fiesta

de larga solera,

en ellos pienso despacio

cuando hablando del cielo,

recupero mi aliento

y me siento despierto.

El frío de esta estación

todo lo vitrioliza,

humor vítreo se escurre

por mis mejillas.

El cielo se desploma

de puro hielo

sobre la ciudad,

y saquea el fondo de mis pulmones,

y deletrea el final

de un día resbaladizo,

el día en que en Madrid

todos los niños sonreían.

NO ÉS NEN, QUE ÉS NENA

" Recordaba Mosén Millán el día que bautizó a Paco en aquella misma iglesia. La mañana del bautizo se presentó fría y dorada, una de esas mañanitas en que la grava del río que habían puesto en la plaza durante el Corpus, crujía de frío bajo los pies. Iba el niño en brazos de la madrina, envuelto en ricas mantillas, y cubierto por un manto de raso blanco, bordado en sedas blancas, también. Los lujos de los campesinos son para los actos sacramentales. Cuando el bautizo entraba en la iglesia, las campanitas menores tocaban alegremente. Se podía saber si el que iban a bautizar era niño o niña. Si era niño, las campanas -una en un tono más alto que otra- decían: no és nena, que és nen; no és nena, que és nen. Si era niña cambiaban un poco, y decían: no és nen, que és nena; no és nen, que és nena. La aldea estaba cerca de la raya de Lérida, y los campesinos usaban a veces palabras catalanas. Al llegar el bautizo se oyó en la plaza vocerío de niños, como siempre. El padrino llevaba una bolsa de papel de la que sacaba puñados de peladillas y caramelos. Sabía que, de no hacerlo, los chicos recibirían al bautizo gritando a coro frases desairadas para el recién nacido, aludiendo a sus pañales y a si estaban secos o mojados. Se oían rebotar las peladillas contra las puertas y las ventanas y a veces contra las cabezas de los mismos chicos, quienes no perdían el tiempo en lamentaciones. En la torre las campanitas menores seguían tocando: no és nena, que és nen, y los campesinos entraban en la iglesia, donde esperaba Mosén Millán ya revestido. Recordaba el cura aquel acto entre centenares de otros porque había sido el bautizo de Paco el del Molino. Había varias personas enlutadas y graves. Las mujeres con mantilla o mantón negro. Los hombres con camisa almidonada. En la capilla bautismal la pila sugería misterios antiguos. "

Ramón J. Sender "Requiem por un campesino español"

Estábamos enfrascados en la pelea de si el niño se iba a llamar Ulises o Diego, cuando ayer por la mañana, cuatro médicos ecografos deshicieron el error de uno de ellos hace unos meses, es nena.

Yo no me lo creí cuando me lo contaba Diana por teléfono, me quedé impactado, y me eché a llorar, se me saltaron las lágrimas, justo cuando estaba intentando comprender un estúpido informe.

Hice que me lo repitiera varias veces y que me asegurara que no me estaba gastando una broma, hasta comprobé que era 18 de Diciembre, y no 28.

Estoy feliz, me encantan las mujeres cualquiera que sea su edad, me gustan como compañeras, amantes, madres, jefas, vecinas, presidentas, juezas, médicas, mineras, escolaras, individuas y hasta si me apuráis miembras.

Ahora queda la ardua tarea de discutir el nombre de mi chica, esta mañana la primera palabra que le he dicho a mi mujercita ha sido "Antígona", pero esta si que es una pelea perdida.

Seguiré informando.

OVEJAS ASESINAS

El apetito de sangre se deshace

entre mis dientes de recuerdo,

y pastan las vacas

y pastan las hienas

soy yo, pero veo el enlace

entre mi cerebro y mi cuerpo,

y pastan los tigres

y pastan los cisnes

dañado por un viaje del que traje

un sapo, un batracio ya muerto.

y pastan los buitres

y pastan los tristes

La vida brilla en mi nuevo paje,

en mi dulce bollo desposado,

y pastan los gusanos

y pastan los órganos

bullen de vida en mi ropaje,

vida entera en mi huerto,

y pastan las masas

y pastan las ratas

a distancia me veo anclaje

de mi astral puerto y viento,

y pastan las grasas

y pastan las babosas

extraño sentimiento de vasallaje

y de distanciamiento,

y pastan los loros

y pastan los toros

ya nunca volveré al paisaje

del páramo enlatado,

y pastan las moscas

y pastan las bestias

pero a cambio tengo un bagaje,

una vida entera cantando

y pastan las vacas

y pastan las ovejas.

AL ESTILOGRAFICO MODO

Tengo un pico de trabajo tremendo, lo cual me lleva a desatender a mis, pocos, lectores, que no se merecen lo que les pasa, o tal vez soy yo quién no merece tener lectores. Tal vez leerme no desaprovecha a nadie, o solo sirve a mi mismo. Pero perdón os pediría si supiese a quién o a quienes debería excusar u ofrecer excusas. A algunos ya os conozco, pero ¿acaso se puede conocer a alguien?, en ocasiones ni a quién comparte nuestra cama conocemos, nunca al cien por cien, al completo.

La crisis acucia a los que tienen una actividad tradicional, pero la naturaleza de mi producto hace que los tiempos de mudanza sean buenos para mi negociado, con lo cual hemos multiplicado trabajo y actividad.Y eme aquí intentando ofrecer disculpas a quienes esperan lo que yo no puedo dar, o si, eso ya se verá.

Puedo seguir dando vueltas a una sola idea y con solicita floritura y dando ritmo a esta prosa, pedir de vosotros, no otra cosa, que consideración por este pobre hombre que siempre quiere y quiso hacerse un hueco en el corazón de sus lectores, esos que en sus amores, ver quisiera multiplicarse.

En el fragor de esta tarde quiero, sentir que por vos muero, tarde afanosa y triste, y de corrido despedirte, después de tres reuniones, dos cafés y cuatro informes. Soy yo acaso hombre de otra cosa que no sea ver mi tiempo cercenado por actividad pasmosa, y para sus cosas no tener ni un chavo, ni un minutejo que echarse al coleto.

Pero de corrido y con desahogo me gusta escribir estas lineas con tan poca sustancia, que a pesar de su impostura y su prestancia, están vacías de contenido alguno, y de carrera por mi mundo en esta tarde cuento, largo, doy la chapa a todo aquel que se atreva a leer semejante dislate.

El ritmo al que me lleva este escrito, es aquel que inventaron aquellos otros que el pulso de la lengua tomaron y en un siglo milagroso, en el mapa de la literatura, pusieron con áurea letra esta nuestra lengua, que adapto aquí sin latinajo, cultismo o términos propios del siglo áureo de nuestro buen recuerdo.

Y por último explicar que vengo de la bitácora de un estilográfico amigo, que el tono me ha dejado adherido al teclado, pero otra vuelta quiero darle intentando que sea solo el tono, no el léxico de este escrito adecentado con palabreria, poca profundidad y calado.

Adios por lo tanto amigos, adios en esta tarde en la cual estamos plomizos yo y los Madrileños cielos.

NACE EN FEBRERO

Pan sangriento de higo
coágulos de sal en mi vena,
siento raro el final del estío
con olor estampado de avena.

Cae el otoño en los ángeles,
espero la luz de febrero
cayendo sobre él antes
como una flor de agüero.

Ya no soy yo
soy otro yo celular,
otro yo
expectacular.

Pienso en que decirle
al altar de los padres,
al que ingreso imberbe
o con mi estirpe:

De allí vengo escaso,
rematando como potranca
en el viejo fracaso,
pero de suerte franca.

Enredado en Diana
con su pecho neto
quien me sana
el espíritu feto,

Y la suerte regresa,
y el invierno ilumina
mi yo, mi espesa
forma de insulina.

Y soy feliz de por mi
saliendo por su útero,
y soy feliz de por ti
por que soy entero.

MI SAGRADO CORAZÓN

*



"Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero."
Santa Teresa


Salgo de mi por favor,
siento nauseas doradas por la cerviz de una yegua,
doradas por el vomito de un asno.

Así soy, una pura contradicción
sin esperanza,
sin confianza,
sin filiación.

El hijo de un calamar
de tinta alcohólica,
que se salvo
no como yo,
que se regodea en su resistencia al dolor
que yo no,
con una electra frustrada en mi
con cierta tentación añeja de olor sutil y dorado,
el hijo de un octópodo cansado,
ilustre excusa de mi misantropía.

Sal de mi impostor,
¡sal a la calle si tienes cojones!
y deja tu corazón en paz soledad montoya.

IRA

Hoy he mentido,
me he puesto los lentes
y he descifrado el documento
en la punta de la nariz.

He fingido,
que ese fuego
en el estomago
sale en cubitos
por mi cerebro.

Pero en realidad domesticar
el lobo
con frio
no es propio
de los descabellados.

sentir el miedo
en los nudillos,
saliendo,
ectoplasma,
sobre mi.


He mentido
y no me arrepiento,
porque, porque, porque;
sale de mi ese que se esconde,
donde yo lo quiero
donde no hace daño.


Para Irre

MIS DOS HIJOS

Si es niño quiero que se llame Ulises, aunque a mi mujer le espanta, y si es niña se llamará como me iba a llamar yo de haber sido chica, y mi hermano Germán y mi hermano Daniel (mi madre se quedó con ganas de una niña), Sara.
¿Por fin mi Madre tendrá una Sara?

HUELE A SUDOR

Salgo de mi mismo y floto
de perfil, de nalgas,
nunca se si noto
los perfumes del aire
en el escroto.

Floto, como en el eter
de los antiguos
nigromantes.

Ya no pienso, siento
pruritos en los pies.

No duermo,noto
sudores en el cocido sofa
que me mantiene
en mi jugo.

Recuerdos de una vida
peor.

Recuerdos de una angustia,
de un olor
de un asco.



Recuerdos de mi vida anterior.

PARA DIANA

ELLA ME ASALTA

Y pienso en ella
Y sonrío,
Y nada me falta,
Y en ese momento
El brillo
Me asalta.

Salgo de mi
Y miro
Y me miro,
Y ella me asalta.

Momento nada,
Brillo, sonrío.
Me salgo,
Ella momento,
Momento me asalta.

Pienso en ella
Y nada me falta.

JONNIE DIXIT

NADAR EN ACEITE

NADAR EN ACEITE ES SALIR DEL CAMINO

CON LOS DIENTES DAÑADOS

POR UN COLMADO PORCINO,

DE SUDOR Y VERGÜENZA.

SOLO CUANDO RECUERDAS

EL DOLOR DEL ESTOMAGO VACÍO,

Y NO TE DUELE

SINO LO QUE TE FALTA.

YA TODOS SABEN DE TU VIDA,

Y TU NO SABES QUIENES

TE SALEN AL PASO

DE TU SALIDA, HARTA.

NO ME QUEJO,

SALIR ES DURO PORQUE NO

CONTROLAS YA TU REAL

GANA.

SINO QUE DESCUBRES QUE

NUNCA

DE VERDAD

CONTROLASTE NADA.

PERO AL FINAL,

SI TU VIAJE ACABA DE COMENZAR

NO HAY FINAL,

SI NO HE MUERTO ES QUE AÚN

HAY CONCIERTO.