ENTOMOLOGÍA Y BOTÁNICA HUMANAS

VARIACIÓN CUARTA

Ahora los dedos delicadisimos de los arácnidos
se recuerdan sin temor sin asombro
como un dato más situado en el pecho lentamente venido

del vientre redondo

Así el gusano de tierra presiente su ceñido camino
en la esponjosa dermis anélida de la huerta invisible

Así las superficies pulimentadas o surcadas
por la huella de una babosa remota

Así el gesto de utensilios confusos (agujas quizá o cardas)
o las grandes vasijas del grano

como úteros dormidos en la penumbra palpebral de los desaparecidos
ojos de una mujer descalza
inclinada cerca del fuego vocativo

O el vilano plegado hasta la madurez que de pronto recuerda
la multiplicidad contagiosa de las avenidas de los vientos

O la evolución táctil de las piedras lamidas y de los ríos
hacia la tersura de senos todavía sin labios
hacia caderas todavía desnudas esbozadas en peces dinteles

fanerógamos hacia la superficie de este reino incalificable

Alvaro Pombo




Dí tres mil veces trenca

Trenca trenca trenca trenca
trenca trenca trenca trenca

se vacía de significado

Las membranas que mueven miles de células
de átomos

Ondas sonoras que estallan en los oídos

Sinapsis que diluyen el significado

HASTA QUE NO ES NADA

TRENCA TRENCA TRENCA TRENCA
TRENCA TRENCA TRENCA TRENCA

Y pasa de ser mi abrigo de domingos de estanque
a una palabra rusa

A la nada mas absoluta
bigote de una gamba perdido en el océano

A un impulso eléctrico en la punta de la lengua

Trenca trenca trenca trenca
Trenca trenca trenca trenca

También dábamos vueltas en el patio
como giróvagos

Y mirábamos embobados a los escarabajos...

DIBUJOS OLVIDADOS

Todos los dibujos animados que a continuación os presento se pasaron en algún momento en la televisión en España, a excepción de los tres últimos, que vi en la tele inglesa (antepenultimo y penultimo) porque era casi lo único que mi macarronico ingles, junto con anúncios publicitarios y Sesamo street, me permitian entender, el último lo vi en un cine, y cambió mi manera de ver a los cubanos.

De todos me acuerdo en mayor o menor medida, y hago alusión a ellos y casi nadie entiende a que me refiero, creo que visualmente tengo una memoria prodigiosa, y soy incapaz de retener mas de cinco segundos un número de mas de tres cifras, un misterio.

Pensé en hacer una nueva etiqueta de "dibujos animados", pero... es que mi vida y mi trabajo no me dejan tiempo de hacer estas cosas tan ordenaditas, así que aquí teneis un atracón de mis recuerdos de infancia y juventud.

Abstenerse los que no seais fanaticos de los "Cartoons".

AZUL

Se ha muerto Antonio Vega, sus canciones me gustan mucho, me emocionan y lo que no vais a creer, me identifican, las entiendo.

No creo que a nadie le espante el que revele su adicción a la heroína, pero no os engañéis, él era un enorme músico a pesar de esto, no por esto.

En mi promoción de proyecto hombre me junté con un puñado de personas de muy diversa índole cultural y social, que iban desde un fotógrafo famoso que había expuesto en el Guggenheim de Nueva York, a convictos recién salidos de la cárcel por orden judicial directos al programa de rehabilitación.

También había algún que otro músico, concretamente un guitarrista de una conocida banda de la "Movida Madrileña" (no diré su nombre porque no se si a él le gustaría), y justo antes de entrar yo al programa se graduó Manolo Tena (que si digo su nombre, porque el mismo lo admitió al dar las gracias a su equipo de terapeutas de Proyecto Hombre, al recoger un premio de la academia de la música ese mismo año).

En realidad en los "mentideros y pasillos" de la sede de proyecto Hombre, de una de las cosas que se hablaba era de los "famosos" de toda índole que nos habíamos tropezado cuando íbamos a "pillar", la lista era muy larga y a veces sorprendente, no os escandalicéis, no pienso dar nombres, ni siquiera de los que vi consumir con estos ojos que han de comerse los gusanos.

El nombre de Antonio Vega aparecía de vez en cuando, pero lo curioso es que nunca nadie dijo nada malo de él, del tipo "era un arrogante...", "se creia mejor...", todos los comentarios destilaban una fatalidad compasiva del que cae bien, pero se sabe que es un hipersensible atrapado en una red que incluso los fuertes no pueden dominar.

Ahora sé que para ser un yonki rocoso y morir pasados los ochenta como William Burroughs hay que ser un cínico rocoso, y además tener una naturaleza a prueba de veneno, una especie de Rasputín de los narcóticos. Antonio Vega no lo era, lo auténticamente asombroso es que haya llegado a los cincuenta y un años...con esa fragilidad, con esa sensibilidad...con esa naturaleza.Demostró ser mucho mas fuerte de lo que parecía.

Por mi parte, ahora parezco un ciudadano que jamás se ha visto en una así, pero llegué a pesar 72 kilos (actualmente 95, y me sobran diez), y a presentar un aspecto solo comparable al que presentan los ciclistas al finalizar el "tour de France".Lo mas seguro es que si hubiera seguido esa senda no hubiera rebasado los sesenta, siendo como soy un ejemplar duro desde el punto de vista físico, pero mi mayor debilidad es mi cabeza y mis manos, con lo cual resto puntos de esta ruleta de presunta muerte narcótica.

Desconozco si los últimos años de Antonio Vega fueron limpios desde el punto de vista tóxico, pero de lo que si estoy seguro es de que su adicción contribuyó a desatar o agravar su enfermedad, no digo que fuese la causa, ni siquiera el detonante, pero si una constante, en su vida, en su arte y en su historial médico.

Os dejo con mis dos canciones favoritas de él, una la podéis ver en un post antiguo y la otra en el siguiente vídeo del tubo.

Ayer estuve a punto de ir a la sociedad general de autores, a su capilla ardiente, pero fui cobarde, temí echarme a llorar.

Una pista, la canción habla de un viaje... premio para el que adivine de que viaje se trata.

ESA CIUDAD, de Javier Pastor

Creo que nunca he escrito una crítica literaria, si que las he hecho, cuando hablo de libros con algún amigo no paro de hacerlas, pero por escrito...

El primer libro que leí, que se puede considerar de adulto, lo leí con 8 años, en aquel entonces no había televisión por las mañanas, ni por las tardes, tan solo había una conexión para el telediario del mediodía (os lo juro a los más jóvenes), había caído enfermito de gripe y comencé bien temprano a leer "Las aventuras de Tom Sawyer" de Mark Twain, lo terminé ese mismo día.

El último libro que he leído es "Esa Ciudad" de Javier Pastor.Me ha encantado.

Creo que lo que más me gusta es esa capacidad de no dejar títere con cabeza, dicho de un modo cervantino, y a colación sacaré que mi más risible aventura del hidalgo se toca con el espíritu de esta novela, el pasaje en cuestión es la aventura de los batanes, dos personajes, la oscuridad y un ruido, me hace descojonarme de lo idiotas que podemos llegar a ser los seres humanos, mismamente como en esta novela.

Recuerdos ingleses también me asaltan, como esa pequeña joya dentro de otra, esta es "La infame comedia y crudelérrima muerte de Piramo", en este caso comedia onírica de como en suerte de muñeca rusa apalanca un despropósito dentro de otro, mismamente como en esta novela.

Manhatan Transfer, también me asalta, mismamente.

Y el mejor Joice, también mismamente.

El lenguaje florido, con de todo, palabras inventadas, cultismos, germanías, chelismos, localismos, giros imposibles, posibles... y sin complejos ¡oiga!.

Basta con cambiar una letra en el nombre de una actividad humana, y tres detalles en el desarrollo de la acción para desternillarse de risa con lo inconsistentes que somos en nuestras costumbres Ibéricas.

Y digo Ibéricas, porque la novela va de más a menos, de lo universal (lo universalmente tonto que puede llegar a ser el homo sapiens sapiens), pasando por la localización de lo puramente Ibérico de la acción, es una genuina ciudad Frankenstein, hecha con trozos de Lisboa, Madrid, Bilbao, Sevilla, Valencia, Albacete, Oporto, Huelva, Barcelona, Zaragoza y...Villabajo y Villarriba.Todas en un cóctel agitado que no batido, con gotas de humor inteligente y la más rabiosa mala leche que ha podido percibir en los últimos tiempos... ¡¡¡BIEN!!!.

Y, por supuesto llegando a lo más local imposible, seguro estoy de que el autor trufa la novela de bromas que tan solo él puede entender, en los tres o cuatro sentidos de muchas de sus intenciones...¡Y que!, es precisamente esa libertad para escribir sobre lo que por el forro pasa, de donde sale el mejor de los encantos del texto, no hay complacencia con el lector, esto es posiblemente lo que más me gusta, detesto que me tomen por tonto, y este autor no o hace, ¡que más me da no llegar hasta el último sentido!, porque este, señores, me trata como a un igual, abstenerse los lectores de Best sellers, porque os vais a aburrir como osos, aquí hay que pensar y bucear detrás de las letras, hay que esforzarse en disfrutar, no es una mamada, es un mes de sexo en la guarida del marques de Sade, por lo menos.

Y, no es solo el fondo, es también (si otro también, y más que vendrán) la forma, no hay capítulos, no hay linea argumental clara, es un puto laberinto para disfrute de los que como yo, leemos para armar una imagen autoelaborada de un poliedro, retales superpuestos que forman un todo alucinante, que dice mucho más de lo que sesudos estudios de campo y playa abundan en lo divino, lo humano, lo ibérico y lo puramente barruntado en un bar a las cinco de la mañana con el morao mas grande del siglo.

Me veo, en esta novela me veo, como hombre, como ibérico, como miembro de un clan de alucinados que no soportan la ceguera de los que le rodean... ¡Como es posible que no lo vean!, por fin un autor que me da un poco de eso que me atormenta y me eleva tres palmos por encima del aura de la santísima Virgen elevada en cuerpo y alma al reino de los cielos.

También se mete con los poetas, y con los políticos, y con los romeros, y con los toreros, y con los tunos, y los nacionalistas, y los independentistas, y las putas, los enanos y los que tienen un blog entre las manos.

Si hubiera un estilo de punk literario este sería primo hermano, si no apostata, y como tal creo que está destinado a saltar en Putney Bridge hacia un destino parco en lectores, pero ¿qué es mejor, cien mil lectores en veinte años, o un millón en un año?, yo lo tengo clarísimo, y si no que se lo digan a Echegaray, por no hablar de la basura contemporánea que nos asalta en cualquier esquina de la ciudad.

Es un libro que no me quedará más remedio que releer y buscar otros relectores, para en una suerte de, como ocurre con "Amanece que no es poco" de cuerda, hablar sobre el libro más extensamente de lo que dura su lectura.

Me muerdo la lengua para no desvelar detalles de la novela, y que todo resulte tan fresco, ocurrente y deslumbrate como a mi me pareció, y además descubrir que delirios pensados en algún momento por mi ¡han sido puestos en un libro!, pero con la coherencia de lo bien articulado, y no como destellos de ingenio de un aprendiz.

Al visionar películas como "el apartamento" de Wilder, siempre pensé que su autor sabía, había desarrollado cada personaje en sus más pequeños detalles, y una vez montados como un todo recorta la acción a lo que le interesa, dando una profundidad real a su obra. Seguro estoy de que Pastor ha recortado esta novela de otra de unas dimensiones al menos del doble de la actual, en la cual se desgranan los detalles de cada micro historia, personaje o situación, por delirante que parezca.

En definitiva, os la recomiendo a todos, y me batiré en duelo con todo aquel que tenga a bien hablar sobre el texto o lo que sugiere.

Abstenerse pusilánimes.

BEATRIZ

Una mañana conocí a una chica en una conocida sala de conciertos y discoteca Madrileña, ”La riviera”, es extraño pensar que la conocí por la mañana, la disco estaba cerrada y estaba cerrada porque ese mismo día había un concierto de unos tipos que se llamaban “pigs, apes and spacemens” o algo parecido, y estábamos con las promos en lo camerinos.

Un amigo común nos presentó, ella se llamaba Bea y era la intrépida reportera de la Mítica revista de rock “Heavy rock”.

Era na criatura deliciosa, pequeña de talla y muy alegre, enseguida conectamos, y mi amigo, ella y yo comenzamos una relación a tres bandas un tanto especial, que se convirtió en un viaje que terminó mal para, al menos, dos de tres.

Siempre he pensado que contribuí a que ella se despeñase por un derrotero oscuro, al fin y al cabo yo era el mayor de los tres, pero en aquel entonces no pensaba que mis actos tenían consecuencias, y que no se puede meter a un ángel a competir en un mundo de semihombres que arrasaban con casi todo lo que se ponía por delante.

Bea además es un copycat, en cierto modo absorbía la actitud del que tenía al lado, y era capaz de convertirse en más dura y más resistente que cualquiera de nosotros, los semihombres. Esta característica me era sencillamente arrebatadora. Pero le confería una carga vampírica que dependía en exceso del que tenía a su lado. No era yo ese, yo estaba enfrente.

Ella aquella mañana, se decantó por mi amigo, he de decir en defensa de mi capacidad de seducción que me marcaron el territorio en el mismo momento en que me la presentaron, y yo fui siempre legendario por no interferir en las relaciones de cualquier amigo e incluso conocido, fue una de las pocas reglas que nunca traicioné. Además este marcaje llegó antes de que yo decidiese siquiera si me gustaba.

Seguimos un camino muy paralelo en aquellos años, vivimos juntos los tres un año, en mi casa, aquella casa de super-generación-X, aquella en la que el hijo, yo, no es que no se fue, es que se quedo solo, los que se largarón fueron los miembros de mi familia, y luego vivió intermitentemente con extraños compañeros, Bea fue la primera, la mejor meditada y la única a la que echo de menos.

Volviendo a la mañana en que nos conocimos, recuerdo sus ojos, grandes y redondos, y su media melena, su actitud de chica heavy con un toque de distinción, con una fuerza que se le salia por los poros, con un boli, una libreta y muchas ganas de entrar en un mundo musical por derecho propio, no como esas grupis ajadas que tantas veces vimos arrastrar su resacas desubicadas, como polillas en torno a luces no siempre tan luminosas.

¿Qué hubiera pasado si no hubiésemos tirado de ella aquel día?, quizás no se hubiera perdido con nosotros en el laberinto con el que nosotros coqueteábamos con la arrogancia de los que se creen inmortales, quizás ahora fuese una gran periodista musical, la más grande, la abdujimos a nuestro mundo, y entre mi desidia y la agresividad de mi amigo acabamos con el brillo de los ojos de Bea.

Casi todos los exadictos tenemos a alguien que se hecha la culpa de nuestra adicción, y a su vez nos creemos responsables de la adicción de al menos otro, sabemos que nadie cae en esto por merito ajeno (yo no he conocido a nadie), pero aún así, visceralmente, lo lamentamos.

Menos mal que llegado el momento, no sin apuros, consiguió remontar de la soledad en la que la sumimos, yo le oculté el alcance de mi adicción, no la advertí de los peligros, de donde estaba, le ocultaba mis consumos masivos, tras pequeños consumos en sus inicios de adicción, siempre fui dos pasos por delante y nunca me deje ver, eludí mi responsabilidad como apostata de su caída en el pozo.

“El pozo de la droga”, que cliché más sobado, pero que cierto, aunque ahora que lo pienso más que un pozo era una cueva, caliente y húmeda en la que nos escondíamos de todo.O por lo menos de muchas de las cosas que más importaban.

En el tiempo de nuestra convivencia en mi casa además también trabajamos juntos, el coctel era explosivo, afortunadamente se fueron a otra casa más acorde con su personalidad compartida y con sus aspiraciones bohemias, casa que Bea me abrió siempre que lo necesité y en donde pasé noches de catorce horas, en las cuales me escondía hasta físicamente de mi mismo en una pequeña habitación interior que me prestaba.

Ella ahora vive en Holanda, pasó por todo lo que yo pasé, rehabilitación en el "proyecto", tiempo de readaptación y de acostumbrarse a vivir con ese extraño en el que te conviertes al dejar la droga, y finálmete encontró a un hombre que le está dando buena vida y más de lo que nunca nosotros pudimos darle.

Pero para mi siempre será aquella chica alegre que conocí aquella mañana.

CELOS

Como sabéis acabo de tener una hija, es una criatura adorable, muy despierta y como todos los bebes sujeta a una vida minúscula, dedicada a comer, dormir, cagar y llorar. Y no obstante a estos pocos méritos Diana y yo estamos totalmente enamorados de ella, como supongo que cualquiera padres humanos de su retoño, porque es ley genética natural supongo... no hay niño feo... el nuestro es el más guapo.

Pero este no es un post dedicado a hablar de Sofía, está dedicado a su hermano.

Darío lo está pasando muy malamente, no sabe lo que le pasa, es una caja de sentimientos abierta de par en par que capea el temporal como puede. Afortunadamente está siendo muy bien educado por su madre, ayer le dijo el niño a la madre, "tengo mucha suerte de tener una hermanita, pero estoy nervioso por las mañanas y por no verte todos los días en el cole". Con solo cuatro años y medio (este medio, cualquiera que tenga hijos sabe lo importante que es para ellos) es capaz de hacer una síntesis verbal que a su padre le ha llevado cuarenta y medio y una fortuna en psicólogos.

Sus rabietas duran tres veces más, se ha vuelto a hacer pis en la cama, se ha vuelto un poco obsesivo con lo que quiere, lo quiere en ese mismo momento y es capaz de reclamarlo durante horas en una espiral que solo Diana sabe romper con una facilidad que me llena de envidia.

En cierto modo soy un observador de esta situación, el premio gordo es estar con mamá, y el de consolación estar con papá, así a sido siempre, como decía un buen amigo "nosotros somos: also starring".

A pesar de todo esto se las apaña para conseguir sobrevivir a este primer "golpe" que la vida le ha dado, noto como día a día se construye a si mismo en función de los demás, de su madre, su padre, su hermana, sus amigos del cole, su amigo de la urbanización, sus primos, sus abuelos, sus muñecos, sus juguetes, sus carreras con su padre, esas que no soporta perder y nunca pierde por congelación pirrica de su padre, que soy yo.

Muchas veces he oído aquello tan cursi que dicen algunos padres o profesores, "en realidad soy yo el que aprende cosas de los niños", esta frase siempre me pareció una simpleza, y me lo sigue pareciendo, en realidad no nos enseñan, nos hacen pensar.

Para mi el mundo nunca ha sido tan atractivo como ahora, está lleno de inseguridades propias de un patológico ánade que nada en un lago de letras que componen una lógica de miedo, una sopa de celos que ningún ganso querría ordenar en su loca presencia de calor, sabor y miedo de que se derrame en la alfombra, y aún soy el que la toma desde arriba mirando hacia el suelo y viendo mujer, niños y alfombra a los pies de un incapaz, que nunca supo luchar por si mismo, pero que luchará por ellos tanto como grandes e incomprensibles son los celos de su hijo mayor.

SER UN HOMBRE

En España hay ahora un juicio muy mediático por la muerte de 64 militares en el ya famoso Yak, y lo más sobresaliente es el mutismo del principal responsable, el señor ministro de entonces, Federico Trillo Figueroa.

Yo enseguida pienso en Nicolás Salmerón, cada vez que veo un comportamiento como el del Señor Trillo en un político, pienso en Salmerón.

Y pienso en mi, ¿que haría yo en una disyuntiva de similar naturaleza?, siempre he pensado que me comportaría como un hombre, como lo que yo entiendo como ser UN HOMBRE, como se comportó Nicolás Salmerón.

Si la vida te pone en situación de poder ser justo, de poder dar la medida de tus valores, es ahí donde se distinguen los hombres (y las mujeres) de los que son otra cosa.

Nicolás Salmerón dimitió como presidente de la república por no firmar unas sentencias de muerte.

MIS PRIMEROS DESVELOS

El día 11 de Febrero nació mi segundo hijo, una niña preciosa, gracias a la política social de los últimos años disfruté de quince días de descanso por mi paternidad, pero si me descuido no son suficientes para registrar a mi hija en el registro civil de Madrid, sito en la calle Pradillo de dicha localidad, a la sazón capital de las españas.

Resultó que, dado que el alta del hospital se la dieron a mis dos cielitos el viernes por la tarde , fuimos el lunes a cumplir con el trámite del registro, al llegar nos encontramos una larga cola y unos furibundos funcionarios haciendo proclamas contra una tal Esperanza.

Me pasé los quince días siguientes conviviendo con una "sin papeles" en mi propia casa, ¡imaginaos!... no podía viajar al extranjero, no podía solicitar ninguna ayuda, nos atendían en la seguridad social por aquello de la universalidad del servicio... ¡si me la llegan a detener se hubiera pasado un par de días en un calabozo!.

Bromas aparte, pase en varias ocasiones por delante de las colas formadas frente al registro, y los únicos que esperaban con niños (algunos desde horas muy tempranas) eran inmigrantes, supongo que para ellos si que es muy importante registrar a sus hijos cuanto antes, puesto que mis bromas para ellos son muy serias.

Por fin el día que finalizaba mi permiso, me pasé por la cola y vi, con sorpresa, que no estaba, ni tampoco los furibundos funcionarios, al entrar en el registro aún me tocó pelearme con la funcionaria que repartía los números para ser atendido ese mismo día, había cometido la osadía de presentarme a por el número sin el "papel amarillo del hospital", después de dedicarle mi más abrasiva mirada y de decirle que estaba en mi último día de permiso por paternidad y que tendría que solicitar un día de vacaciones para registrar a mi hija, logré que me reservase el último número para ese día, pero tendría que llegar con mi mujer y mi hija antes de una hora...y con el "papel amarillo del hospital".

Por fin, y con el número cuatrocientos, registré a mi hija el viernes a las 14:30, el último niño del día...bueno el último no, había allí unos enchufados, que por el lenguaje no verbal deduje eran amigos de uno de los funcionarios del registro, que entraron detrás de nosotros y registraron.

He pasado quince días preocupado con un trámite de un cuarto de hora con mi anterior hijo, y no creo que la culpa sea de los furibundos funcionarios, ni de los sufridos inmigrantes, sé que la culpa es de mi presidenta, ¡Espe!, por si tenias alguna duda, ¡te has quedado sin mi voto!.

Sofia pesa ya tres kilos trescientos gramos, y no me extraña, no para de mamar, mama cada hora o dos horas, y está preciosa.

Por las noches dormimos poco, algunas menos que otro, es el momento más activo del día para ella, parece ser que es el ritmo de los bebes e el útero materno, activos cuando la madre descansa y dormidos cuando la madre se mueve; tardan algún tiempo en adaptarse al nuevo ritmo biológico.

Y además Sofía es, como dice en el libro que actualmente me estoy leyendo (mirar en el margen del blog), un "animal bípedo, friolero, hipotenso y estreñido", con lo cual es por la noche cuando se revela su dificultad para bregar con gases y evacuaciones.

Dado que mi nueva realidad de padre se une a mis nuevas funciones en mi trabajo y al natural retraso en este, debido al permiso de paternidad, he estado desaparecido en este y otros blogs en el último mes.

Pero como dijo aquel que tropezó y cayó, nada más llegar "mal Polonia recibe a un extranjero"... luego la historia siguió su curso y se escribió sola,... o con ayuda de amigos como dijo el gran Joe Coker.

Besos a todos de un insomne padre feliz

EL DIOS DE LOS ATEOS

Me ha nacido una hija, el parto fue mejor que con mi anterior hijo, Darío, duró la mitad de tiempo, niña y madre lo hicieron muy bien en el paritorio, yo me dediqué a hacer lo que mejor se me da, observar. Ya estuve en el anterior parto de mi mujer, y me sorprendió lo orgánicos que somos debajo de este barniz de civilización que tenemos, cualquiera que haya asistido a un parto sabe que somos animales.

Os ahorraré los pormenores, esos de sangre y vísceras (¿es la placenta una víscera?), y os relataré los sentimientos que se agolpan en esos momentos, dolor, ansiedad, preocupación, impaciencia, alivio, felicidad. Todo se precipita como en una película de cine mudo, en esas en las que hay una persecución interminable que en realidad dura muy poco, pero en color, con un color intenso que solo puede haber en un quirófano (¿es un paritorio un quirófano?, se le parece).

Al final se llama Sofía, peso un poco menos de tres kilos, y midió un poco más de cuarenta y cinco centímetros, rebosante de salud nos la entregaron para que pudiéramos mejorar el mundo con ella.

Ateo y misántropo me veo llorandole al destino, con cada vez más miedo de no poder mejorar la parte que me toca en esta cadena infinita, pero mis dos eslabones ya están aquí, dispuestos a que les de lo necesario para poder avanzar hacia un destino que no existe.

En estos días se está hablando mucho de Darwin, de Wallace, de como sentaron las bases del conocimiento profundo del quienes somos. También del siguiente gran paso en este conocimiento, el que aportaron Watson y Crick, y por último el que para mi es el último eslabón de este camino de luminarias, se trata de Richard Dawnkins (Este último aún no ha perdido el nombre, pero estoy seguro de que lo perderá).

Desde que un rayo impactó en una papilla inorgánica en algún punto del planeta y el chispazo transformó lo inorgánico en algo nuevo, pequeño, pero nuevo, y hasta mi querida Sofía, pequeña, pero nueva, han pasado muchas cosas, sucesiones de cosas inútiles que no llevan a ningún sitio y otras que abren caminos, que desarrollan posibilidades, que acaban en catástrofe o que continúan en fulgurantes supernovas que todo lo iluminan antes de desaparecer.

Lo infinitamente grande está compuesto por lo infinitamente pequeño, las estrellas están formadas por hidrógeno, un neutrón, un protón y un electrón reordenandose infinítamente para formarlo todo.

Y yo aquí, mirando a mi nena y renegando de todo y de todos, porque ahora es ella la que más me necesita, es ella la que me hará inmortal... o no.

SEVILLANAS

Robarón un camión de chirimoyas

¡aquí el teniente Cojak!

Aquí el teniente Cojak de servicio,

en plena vigilancia contra el vicio,

que nadie se me ponga en plan chuleta,

aquí se me obedece y se respeta

o formo un estropicio.
Me pongo en la cabeza un sombrerito
que es malo que me caiga el relentito,
pongo a resolver lo que me toca,
le quito a un chupa chups su papelito
me lo pongo en la boca.
Yo soy un detective inteligente,
por eso en vez de cabo soy teniente,
a mi no se me engaña ni se enrolla.
no quiero que de mi diga la gente
que soy un gillicojak.




Se busca que hay un caso y tiene tongo

¡Al teniente Colombo!

El pobre tiene cara de "aburrío"
y llega con colilla y "encogío",
pregunta por el dueño de la casa,
y luego que le cuenten lo que pasa
no queda "convencío"
Se pone a rastrear que no se fía
gual que un perro en una cacería,
se mete por el ojo de una aguja
se fija en una simple tontería

y da con el granuja.
A mi que este colombo me empepina,

me gusta me entretiene, me domina.

y pienso como "mucho ciudadano":

"pa" verlo trabajar sin gabardina

ya llegará el verano.





Un banco de Chicago han "atracao",

¡Qué busquen a Mcloud!

Que busquen a Mcloud por donde sea,

el jefe está que chilla y que berrea,

y en vez de presentarse como un rayo,

las calles de Chicago pisotea

montado en un caballo.
Con planta de vaquero muy castizo

resuelve los asuntos sin permiso,

él tiene sus ideas y sus razones,

lo mismo sabe donde está el occiso

que coge a unos ladrones.

Lo malo es como tiene esa manía,

es el follón que forma cada día,

y en vista de que sigue el cahondeo,

al pobre de su jefe cualquier día

lo mata de un cabreo.





Acaban de robarme en el chalet

¡Qué venga Banacek!

Que venga Banacek que me fascina,

me aturde, me encocora, me trajina,

que venga por favor, no se entretenga.

Si quiere le pago en moneda china,

lo que quiero es que venga.

Que venga con su coche tan potente,

que venga con su chofer tan prudente,

que venga que hay que ver como está el tío,

que traiga esa carita de inocente

y el purito "encendío".

No se lo que el fulano me habrá "dao"

mirando de ese modo "descarao",

que tiene cuando mira un no se que,

¡ni cojak, ni Colombo, ni Mcloud!

¡Qué venga banacek!

Esta canción en forma de sevillanas venía incluida en un disco que había en mi casa en mi tierna infancia, se llamaba " Las cosas de Pepe Darosa", como veis el chascarrillo desde el principio.

El otro día, y debido a mi manía de cantar éxitos que solo conozco yo y otroas cuatro personas, "El conejo de la loles" "la ramona", "El oni en asoluto indentificao", "Saca el Güisqui cheli"y otros, pues bien el otro día me puse con mi suegro, a la sazón el padre de mi mujer,y al alimón sacamos la letra de el youtube que encabeza este post. Y luego, también al alimón se la cantamos a nuestras chicas, que , alucinadas, nos escucharon en el salón de mi casa.

Al hilo de esta anécdota se me ocurrió hacer una entrada friki nostálgica de aquel "género lírico", realmente ahora en desuso, que es la canción típico satírico berbenera. Porqué en realidad "contaminaron" mi mete de niño cuando aún no podía defenderme de tal agresión. Ahora la mayor parte de estas cancioncillas serian censuradas por incorrectas, la mayor parte se ceban en el sexo incorrecto, la rechifla en lo homosexual o directamente la risa más gruesa a costa de paletos, gordas, retrasados, o cualquiera que se pusiera a tiro.

También revisitando estos "éxitos" veo cual ha sido la evolución de este país, hace no tanto aquí hacíamos lo que en otros países, que ahora miramos por encima del hombro hacen en la actualidad.

Y también recuerdo otra anécdota de mi preadolescencia, con Pepe Darosa como banda sonora, se trata de unas vacaciones de semana santa en La playa de San Juan en Alicante, aquel año fue el del otro éxito de Pepe, aquel que comenzaba diciendo "Del cabo de gata al de Finisterre hay que ver la gente como está con JR...", y que estaba dedicada a la serie del momento, "Dallas", un culebrón Texano con buenos, malos, pobres y ricos.

Me visualizo en aquella playa viendo a mis primas Aurea y Maite y una amiga de la primera cantando sin cesar esta cancioncilla, escuchando a todo trapo el primer disco de "Los Secretos", y tarareando la marcha fúnebre de Chopin con una letra inventada que decía, "pobre señor se olvido de respirar, su único afán era rascarse la nariz...", obviamente a mi me parecían diosas del amor, sobre todo la amiga, por eso de la regeneración genética. También he de decir que a mi hermano y a mi nos despistaban con displicencia en favor de cualquier guiri de allende los Pirineos.

Os prometo más entregas de este setentero Spain Cañí Sound.