AL ESTILOGRAFICO MODO

Tengo un pico de trabajo tremendo, lo cual me lleva a desatender a mis, pocos, lectores, que no se merecen lo que les pasa, o tal vez soy yo quién no merece tener lectores. Tal vez leerme no desaprovecha a nadie, o solo sirve a mi mismo. Pero perdón os pediría si supiese a quién o a quienes debería excusar u ofrecer excusas. A algunos ya os conozco, pero ¿acaso se puede conocer a alguien?, en ocasiones ni a quién comparte nuestra cama conocemos, nunca al cien por cien, al completo.

La crisis acucia a los que tienen una actividad tradicional, pero la naturaleza de mi producto hace que los tiempos de mudanza sean buenos para mi negociado, con lo cual hemos multiplicado trabajo y actividad.Y eme aquí intentando ofrecer disculpas a quienes esperan lo que yo no puedo dar, o si, eso ya se verá.

Puedo seguir dando vueltas a una sola idea y con solicita floritura y dando ritmo a esta prosa, pedir de vosotros, no otra cosa, que consideración por este pobre hombre que siempre quiere y quiso hacerse un hueco en el corazón de sus lectores, esos que en sus amores, ver quisiera multiplicarse.

En el fragor de esta tarde quiero, sentir que por vos muero, tarde afanosa y triste, y de corrido despedirte, después de tres reuniones, dos cafés y cuatro informes. Soy yo acaso hombre de otra cosa que no sea ver mi tiempo cercenado por actividad pasmosa, y para sus cosas no tener ni un chavo, ni un minutejo que echarse al coleto.

Pero de corrido y con desahogo me gusta escribir estas lineas con tan poca sustancia, que a pesar de su impostura y su prestancia, están vacías de contenido alguno, y de carrera por mi mundo en esta tarde cuento, largo, doy la chapa a todo aquel que se atreva a leer semejante dislate.

El ritmo al que me lleva este escrito, es aquel que inventaron aquellos otros que el pulso de la lengua tomaron y en un siglo milagroso, en el mapa de la literatura, pusieron con áurea letra esta nuestra lengua, que adapto aquí sin latinajo, cultismo o términos propios del siglo áureo de nuestro buen recuerdo.

Y por último explicar que vengo de la bitácora de un estilográfico amigo, que el tono me ha dejado adherido al teclado, pero otra vuelta quiero darle intentando que sea solo el tono, no el léxico de este escrito adecentado con palabreria, poca profundidad y calado.

Adios por lo tanto amigos, adios en esta tarde en la cual estamos plomizos yo y los Madrileños cielos.

MIS HILOS, NUESTROS HILOS

¿Conoces los invisibles
hiladores de los sueños?
Son dos: la verde esperanza
y el torvo miedo.
Apuesta tienen de quién
hile más y más ligero,
ella, su copo dorado;
él, su copo negro.
Con el hilo que nos dan
tejemos, cuando tejemos.

A. Machado

Para Meiga en Alaska

ALTER EGO

Creo que es bueno tener un alter ego, un personaje capaz de catalizar experiencias y actitudes soñadas y tal vez irrealizables. Los más grandes se lo fabrican a su medida y lo desarrollan, y crean literatura, pintura, música...

Los más modestos nos conformamos con tomar lo que otros han creado y adptarlo a la medida de nuestros sueños.

Como todos los que me leéis sabéis que el alter ego elegido para mi en la red es el corto Maltes, y lo es porque tiene una mezcla irresistible, Hugo Pratt creó un personaje a la medida de mis sueños, valiente, sensible, galante, independiente, aventurero, seductor... y altruista.

Os dejo con un trailer de una de mis películas.

"Cuando un adulto entra en el mundo de los cuentos es para siempre..."

EL AMIGO AMERICANO

La novela de Patricia Highsmith "El juego de Ripley" fue adaptada por Wim Wenders con el nombre de "El amigo americano", en esta novela y en la magistral película se hace una disección de una manera de actuar, la de un personaje, Tom Ripley, que es un ser práctico, pragmático, que no se detiene ante nada para conseguir sus objetivos. El secreto de la fascinación del personaje radica en su capacidad para encontrar soluciones, para conseguir de los demás colaboración para sus objetivos, es un maestro de la seducción, capaz de difuminar la verdad, y acomodarla a sus necesidades. Consigue además que sus "colaboradores" obtengan beneficio, pero a costa de remover sus convicciones, ofrece amistad, ofrece bienestar, practicidad y resultados, pero el precio es discutible, él sostiene que no existe, pero después de su paso no hay vuelta atrás.

Este personaje es un paradigma de una manera de ser americano, su creadora hace una suerte de compendio de la nueva sangre en el viejo mundo, Ripley domina porque no tiene moral, o mejor dicho tiene una moral, o ética que le otorga ventaja sobre sus europeas víctimas, pero con la salvedad de que sus víctimas nunca son inocentes.

Esta entradilla es en realidad la excusa para el titulo y el tema, cuando publique esto no se sabrá aún quién ganará las elecciones en los USA, pero quiero hacer una reflexión sobre lo que yo entiendo por el amigo americano, por lo que entiendo como una extensión del pensamiento único abrazando a la vieja Europa, pero también como la otra cara de la moneda de occidente, porque ellos son la cara y nosotros somos la cruz, pero de la misma moneda.

A los más observadores no les habrá pasado desapercibido el título del último libro que estoy leyendo (está colgado junto a estas lineas, al margen del blog), se trata de "El planeta Americano" de Vicente Verdú, y es un ensayo de la América de los americanos (Norteamerica, y más concretamente USA, los Canadienses y Mexicanos no tienen "culpa" los pobres de que les excluyamos de esta denominación). Elegí este libro por tres razones, la primera es que quería leer algo sobre USA antes de las elecciones, la segunda es que lo tenía pendiente hacia años, y por lo tanto en la librería (en realidad el ejemplar es de mi mujer) por lo cual es gratis, y el tercer motivo lo vi muy claro en cuanto lo abrí, el libro está terminado en la última década del siglo XX, es decir antes del fatídico 11 de Septiembre.

Este último motivo fue lo que definitivamente me impulso a leerlo, puesto que el "ruido" generado después de esta fecha a sido tan ensordecedor que todo lo ha contaminado, y los análisis posteriores a esta fecha creo que están aún infectados de este virus de lucha contra el terror, de un todo vale que ha distorsionado más, si cabe, la visión de USA en el resto del mundo, he incluso para dentro del planeta Americano, de ese mundo encerrado en si mismo que aspiran a ser en USA, pero que nunca consiguen, puesto que el resto les impide continuar mirándose el ombligo. O son miradas cargadas de odio, que no son capaces de separar lo americano de sus dirigentes y de los errores de estos.

Pero no me mal interpretéis, yo no soy un "antiamericano", es más creo que somos parte de un imperio, de un imperio que se asienta en lo económico y que extiende sus tentáculos en lo cultural y lo político por el resto del mundo occidental.

La abuela de mi mujer de ochenta años se sabe la vida y milagros de las celebridades de Hollywood, mi madre de sesenta bebió su primera cocacola con quince y yo de cuarenta me comí a los diez años mi primera hamburguesa en el primer Burguer King de España (el de la Madrileña plaza de los cubos, aún abierto y con buena salud comercial), y conozco más de USA que de cualquier otro país del mundo, incluidos aquellos con los que compartimos fronteras.

Firmemente creo que no existe el ellos y el nosotros, creo que aunque nos pese hemos aceptado, sus formas fundamentales, su política, sus finanzas, su cocacola y sus formas de entender vida y negocios.

Las diferencias existen, claro que existen, pero son negadas por los mismos que resuelven en conversaciones de salón la delincuencia con educación, ¿acaso no es ese el modelo que usan para colonizarnos?, llevamos años interiorizando sus modos, importándolos sin saberlo, o sin querer saberlo.

Últimamente se oye el chascarrillo de que deberían dejarnos votar en las elecciones de USA, y los que lo hacen no están carentes de razón, puesto que está quedando patente, a través de la crisis, que somos uno en lo relativo a lo financiero. Y en lo político estamos francamente muy condicionados a lo que se decida en cuanto al peso del resto del mundo, tomando como medida siempre USA.

Sinceramente creo que es muy útil conocer como funciona América por dentro, como se organizan, como piensan, como viven y hacen negocios, porque cada día que pasa hay más elementos en común con su estilo.

La única esperanza que queda es conseguir influir en ellos lo mínimo irrenunciable de nuestros estilos Europeos, detener su avance con usos y costumbres que hundan sus raíces en una filosofía que modifique, también a la larga, ese Planeta tan hermético y tan expansivo, con el que nos ha tocado lidiar.

Un contertulio matutino dijo, y yo suscribo, que si Obama aún no ha arrasado a pesar de que todo se pone increíblemente a su favor, es porque la "resistencia de fondo" debe ser formidable, esa América profunda que se resiste a dejar de ser "una y trina."

Pero si finalmente gana Obama, tal vez nos vuelvan a dar una lección.

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3115

3115

De esas palomas borrosas de estelas funerarias
Que aún en grueso retienen identidad y lluvia
Del vuelo de esas aves y la lluvia

Esbozada(al atardecer
Nos traía de vuelta el coche de línea
Éramos
Todos nosotros niños y la caída de la tarde
Parecía definitiva)

Lo siento lo lamento
Se me olvidaron los ríos de la China
Y los nombres propios de los Teleósteos

Álvaro Pombo (Protocolos)


Esta poesía de Pombo me ha encantado, es cortita y se cierra muy bien. Como el mismo autor dice en el anexo a modo de prólogo de sus poesías completas, "el poeta sabe de sobra que sus poemas sólo valen en la medida en que su individualidad condicionante se pierde o se transfigura en voz colectiva, en nosotros."

Es este uno de esos pensamientos sobre la poesía que se te ocurren y despues compruebas que ya habían sido formulados, por Pombo, y Pombo cita a Eliot-: is escape from personality.

¿De donde toma Eliot la idea?, no importa, es eso lo que busco, de mi yo rabioso solo sale poesía si el que la lee consigue verse a si mismo.

MIEDO

No se hasta que punto esto le pasa al resto de la humanidad, pero a mi me pasa a menudo, o por lo menos mucho más de lo que a mi me gustaría, en ocasiones siento miedo, miedo en situaciones en las que mi cabeza me dice que no es miedo lo que debería sentir.

Este es uno de los últimos descubrimientos que he hecho en el diván del psicólogo, al que acudo puntual una hora a la semana desde hace más de un año.

Mi psicóloga me dice que el miedo es normal, que todo el mundo lo siente, y que son sus consecuencias indeseadas, o el no saber gestionarlo lo realmente preocupante.

En realidad este miedo lo he sentido siempre, y es ahora cuando comienzo a analizarlo más despacio. Se que miedo siente todo el mundo, y no me parece mal el sentirlo, incluso con mucha intensidad, en ocasiones extremas.

Mi problema es que a veces lo siento muy fuerte en situaciones muy poco extremas. Me llama el jefe a su despacho y puede subirme un calor por el esófago muy intenso y sentir físicamente los estragos del miedo. Luego resulta que el jefe me quiere hasta felicitar.

He crecido con esta sensación toda mi vida, y es solo ahora cuando me estoy enfrentando a ella, puesto que si no haces este trabajo psicológico puedes pasar por la vida pensando que es normal sentir miedo en estas situaciones, "normales".

En una ocasión fui rehén por media hora en el atraco a punta de pistola y "recortada" de un bar en Madrid, hace años ya de esto, no se me había ocurrido pensar en ello desde hacia mucho tiempo, pero recuerdo que de todos los que allí estábamos yo fui el único que gestioné el miedo rápidamente, lo empaquete, lo tiré a un lado y me pedí otra copa, los demás tardaron mucho más en superarlo, hubo quien hasta vomitó cuando los cacos se fueron. Pensando ahora en esto me he dado cuenta de que no es que yo procesase más rápido y eficientemente el miedo, era que yo estaba acostumbrado a sentirlo con fuerza y ellos no.

Y os aseguro que siento casi la misma intensidad en casi cualquier ocasión.

Soy un puto miedoso, encajo la mandíbula y aguanto el tirón, pero cualquier día reviento, y es por eso que intento entender porqué me pasa. y el primer paso es entender que me pasa, y que no es normal.

Soy un superviviente.

NACE EN FEBRERO

Pan sangriento de higo
coágulos de sal en mi vena,
siento raro el final del estío
con olor estampado de avena.

Cae el otoño en los ángeles,
espero la luz de febrero
cayendo sobre él antes
como una flor de agüero.

Ya no soy yo
soy otro yo celular,
otro yo
expectacular.

Pienso en que decirle
al altar de los padres,
al que ingreso imberbe
o con mi estirpe:

De allí vengo escaso,
rematando como potranca
en el viejo fracaso,
pero de suerte franca.

Enredado en Diana
con su pecho neto
quien me sana
el espíritu feto,

Y la suerte regresa,
y el invierno ilumina
mi yo, mi espesa
forma de insulina.

Y soy feliz de por mi
saliendo por su útero,
y soy feliz de por ti
por que soy entero.

EL PLAN

Este artículo publicado en el país es de una eminencia, y explica, mucho mejor de lo que yo jamás podría hacer, cosas del plan USA para paliar la crisis (por menos se llevaron por delante al doctor Montes), pero no hay que criticar por criticar, el plan es una basura, pero por lo menos es valiente, en Europa, ni tenemos plan, y además somos unos cobardes que no nos ponemos de acuerdo ni para garantizar los depósitos, ojo los depósitos, que no los fondos, el que tenga fondos está realmente jodido, que se despida de su dinero.


Abstenerse de leer esto todo aquel que no haya seguido la evolución de la crisis en mi blog o en los múltiples que siguen la crisis, el peligro es no entender ni papa.(mirar aqui y aquí)

Lo que yo extraigo después de leer el artículo es que al final los culpables están en dos sitios, en la política, los que lo permitieron y/o propiciaron, y los financieros que lo perpetraron utilizando toda la avaricia de que fueron capaces.

En la vieja Europa, como les gusta llamarnos a los USA, hemos dado una lección de deslealtad y descoordinación que nos aleja del ansiado y cacareado "multilateralísmo".

¿Que todo cambie para que todo siga igual?

¿Los mismos perros con distintos collares?

¿Al que madruga dios le ayuda?

¿No por mucho tempranar amanece más madruga?

O mi favorito: ¿Cuántos cominos entran en un cuarto?

Y un poco de música para aliviar el golpe y comprender la crisis:

DON ÁLVARO

Pues estábamos en que había salido de la casa de gran hermano, y me había instalado en casa de mi madre, todas las mañanas me levantaba muy temprano y tenia el día completo dedicado a mi rehabilitación. Había que estar a las nueve con puntualidad marcial en la calle Martín de los Heros en Madrid, y seguir el programa de "actividades" diseñado por los terapeutas de la organización, a los que cariñosamente llamábamos "los gilipuertas", no por nada, solo por joder.

No os voy a aburrir con las rutinas de un día a día en proyecto hombre, que se pueden resumir en unas pocas palabras, confrontación,terapia de grupo, a limpiar, mas terapia de grupo, a comer, a limpiar, más terapia, mas limpieza y algunas actividades a veces impartidas, a veces perpetradas por voluntarios, a los que seguro que la vida ya les ha devuelto el favor, si no valla una mierda de equilibrio cósmico.

Hoy os quería hablar de una de estas actividades, un taller de escritura que estaba regentado por dos de estos voluntarios, se trata de Don Daniel y Don Álvaro.

Yo en cuanto me entere de que había un taller de escritura, no me lo pensé, y lo elegí entre otras opciones, sin dudar, puesto que a pesar de que casi ninguno de mis compañeros sabían quién era don Álvaro, yo ya sabia que era premio nacional de literatura (aún no era ni Planeta," dinerete", ni académico, "reconocimiento"...veis lo del equilibrio cósmico) y había leído "donde las mujeres".

El taller era muy sencillo, no hay que olvidar que eramos una panda de desheredados, o auto desheredados que en ocasiones apenas sabíamos escribir sin faltas de ortografía. Uno de los ejercicios consistía en decir una palabra cada uno y luego encajarlas en un texto, yo como no podía ser menos elegía, "Baldaquino", "esquinado", "sempiterno", "siluro" y otras lindezas, para fustigar a la concurrencia y de paso advertir a los demás de mi estupidez, y de mi poca distancia con las bravuconadas menos finas de algunos de mis compañeros, la marrullería de guante blanco Vamos.

Luego leíamos los textos, y Don Daniel y don Álvaro nos los comentaban, y también leían los suyos, los de don Álvaro eran siempre los más extraños, y SIEMPRE se las apañaba para encontrar algo positivo que destacar de cualquier texto, por limitado que fuese. Entre nuestra "promoción" se corrió la absurda?! idea de que Don Álvaro nos utilizaba como conejillos de indias en una suerte de búsqueda de historias que contar en sus libros, que solo yo había leído (solo uno) , idea a la que yo me oponía con la misma displicencia con la que les lanzaba mis "palabros" de "capullete" cósmico.

Al finalizar cada sesión, nos encomendaba una tarea, un texto libre, o con tema propuesto, para leer en la siguiente sesión. Benditos Don Álvaro y Don Daniel, conseguían hacerme pensar en otras cosas durante horas, y alejaban, ¿tal vez sin saberlo?, otros pensamientos mucho más dañinos.

En una ocasión, yo llevé un texto que trataba de la mañana de un tipo que se levantaba muy temprano, o se acostaba muy tarde, eso no estaba claro, y hacia un recorrido por Madrid, a pie, desde Atocha hasta La red de San Luis, donde cogía una "cunda". El texto estaba encriptado, aparentemente no pasaba nada, en realidad era una mañana de un yonki, no muy enganchado, que recorría la ciudad, paraba a tomar un café, a mear, describía la mañana justo antes de que la "gente normal" se despertase y acudiese a sus trabajos.

Una "Cunda" es un taxi ilegal conducido por un yonki, que traslada por un precio fijo a otros yonkis a los poblados desde el centro de la ciudad, pero no inicia el viaje hasta que el coche se llena, de ahí lo de "cunda" (que cunda), y en aquella época se cogian en la Red de San Luis, que para mas "INRI" ya no se llama así. Era la plaza que está justo en frente del final de la calle Fuencarral , y al principio de la calle Montera, en la Gran Vía Madrileña.

Don Álvaro me alabó mucho el texto, dijo que le recordaba a las películas de la "nouvelle vague" francesa, en las que aparentemente no pasaba nada, y luego me dijo que él tenía una poesía sobre La Red de San Luis, y la recitó.

Recientemente me he hecho con las poesías completas de Don Álvaro, y enseguida he encontrado esa poesía, y me he quedado helado, al comprobar que a pesar de mi estúpida actitud, intentando encriptar el texto, él lo había entendido mucho mejor de lo que yo nunca hubiera imaginado.

La poesía es esta:

VARIACIÓN FINAL

En la red de San Luis perdí la vida
recién sidas las cuatro de un desvelo
En los portales con la espalda hendida
cuaja la noche fina como un pelo

En la boca del alba sin balcones
se hizo cargo de mí la policía
y robaron mi sangre los ladrones
de los bancos de la comisaría

En la Red de San Luis me cachearon
y me clavaron con las mariposas
En la Red de San Luis me desnudaron
la identidad perdida entre otras cosas

Me transportaban cuatro generales
y en la Red de San Luis se atascó el duelo
lloraban reyes lágrimas reales
Hortera y Mártir fui derecho al cielo

Álvaro Pombo. VARIACIONES

SITUACIÓN ECONÓMICA

El acertijo es el siguiente:

En vista de las imágenes, ¿donde está la pasta?