EL MUNDO VA A MEJOR

Siempre he sostenido, en largas discusiones con mucha gente con la que me he tropezado, que la visión negativa del mundo me parece una ilusión de los que ven el mundo depresivamente y a la humanidad como algo sin remedio que todo lo destroza, he perdido mucho tiempo y saliva intentando hacerles ver que el mundo en realidad va mejorando, a una velocidad muy lenta, pero mejorando.Esto no quiere decir que mi visión del mundo sea el de un sitio maravilloso en que culminaremos con la sociedad perfecta, pero la trayectoria a largo plazo me parece positiva...de momento.

Esta mañana, visitando uno de mis blogs favoritos, ha ocurrido algo que me ha impactado, el descubrimiento de uno de esos comunicadores que con una pasmosa facilidad, te ponen delante de tus ojos algo que sospechabas pero que no tenias modo de demostrarlo. El comunicador en concreto es Hans Rosling, la entrada de donde he sacado la información pertenece al blog "Pensamiento sistemico" y el post es "Mutando datos en conocimiento con Hans Rosling".

SIEMPRE HE CREÍDO QUE EL MUNDO IBA A MEJOR, AHORA TENGO UNA MANERA DE DEMOSTRARLO, O POR LO MENOS DE DEBATIRLO CON PROPIEDAD.

DE SIGURDARDOTTIR A OBAMA

Realmente creo que en el fondo todos somos bisexuales, y que una pulsión se destaca sobre la otra con más fuerza en un momento de la vida, unos antes otros después y otros nunca. En mi caso las pulsiones por ver debajo de las faldas de las niñas aparecieron muy muy pronto.

Recuerdo una peli de Woody Allen en la cual aparecía en una clase de niños pequeños sentado (él ya adulto) diciendo que no se acordaba de cuando comenzó con la pulsión por las chicas, menos mal que vi esa peli, puesto que las conversaciones al respecto con otras personas, la mayoría me dice que lo descubrió mas o menos hacia la preadolescencia.

En todo caso hay casos en que ninguna de las dos grandes pulsiones se impone. Creo que en realidad la sociedad tiende a etiquetarlos como homosexuales, aunque no lo sean en puridad, es como con los negros que en realidad son mulatos, si tienes un poquito de negro eres negro.

En una ocasión leí que los pezones en los hombres aparecían en un estado embrionario en el cual aún no había definición sexual en el cigoto, es decir, el cigoto se prepara "por defecto" para ser hembra, pero en un momento del proceso hay una orden del gen correspondiente que altera el desarrollo y hace que el cigoto "tire" por el camino del macho.

Si pensamos esto detenidamente comprenderemos que somos mucho mas parecidos de lo que nos creemos, puesto que al final solo nos separa una orden química en un momento del desarrollo embrionario.

Seguramente durante este desarrollo embrionario las ordenes de los genes son constantes, se decide el color del pelo, el de los ojos, la forma de las orejas...el color de la piel.

Supongo que también se deciden elementos que se nos escapan, por no ser tan obvios como el del color de piel...como la orientación sexual, esto por supuesto, aún no está probado, o creo que no lo está, y es la "madre del cordero" de la incidencia moral de la opción sexual en el pensamiento colectivo. Si la opción sexual alterada, es decir la distinta a la de la mayoría, es ambiental, los que piensan que es una aberración, una aberración menor, o simplemente una tara tendrán razón, los que por el contrario pensamos que es algo inherente a la naturaleza genética y que puede o no ser apoyado por las circunstancias ambientales tendremos razón si finalmente esto se demuestra.

Pero no me hago ilusiones, puesto que si aún siguen negando la evolución, como van a aceptar un descubrimiento como este, no obstante sería el avance definitivo para ir gradualmente cambiando la historia desde dentro, es decir desde la razón.

Personalmente no soy como santo Tomas, no necesito meter el dedo en la llaga, y tampoco soy tomista, no creo que al nacer seamos una "tabula rasa". Porque al final somos nosotros los que decidimos, al margen de moral o ciencia, si aceptamos que los homosexuales y los negros son, en esencia, iguales que nosotros, la gris mayoría.

Y quién sabe a lo mejor llegan a gobernarnos como en Islandia o en USA.

¡Y ENCIMA SON GUAPOS!

DE HOMERO AL P2P

Homero era ciego, iba de pueblo en pueblo recitando para ganarse el pan. Mozart paso hambre, y dependía de mecenas y encargos, Bach pasó temporadas muy apuradas porque en su ciudad no moría mucha gente, y claro, él no cobraba si no tocaba el órgano en estos funerales. Los grandes maestros de la música clásica cobraban por obra, es decir entregaban un manuscrito de encargo al cliente de turno y cobraban un fijo por su trabajo, y eso si cobraban.

Fue "el greco el primero que ganó, en España, un pleito por derechos de autor, hubo un encargo para la iglesia que intentaron no pagarle con la argucia de contratar a otro para que acabase el trabajo, y porque supongo que, Domenicos, tenía muy mala leche y se enfrentó a quién no debía, y así pagar menos o no pagar al artista original por "altivo”.

Está claro que está era una situación injusta para los autores, pero hemos pasado a que cualquier mediocre, que firme un bodrio, puede vivir de royalties toda su vida, y si me apuras tres generaciones más.

La protección de los autores debe estar regulada y ser proporcional al volumen de negocio directo que generan, y a parte del indirecto, pero el quiz de la cuestión está en calcular ese negocio, el calculador del negocio es la SGAE, y ya se sabe "El que parte y reparte...", y además cuando ven que los canales de distribución tradicionales de derrumban, y aún no está claro como calcular y regular los nuevos canales, pues lo mas práctico es tirar por la calle de en medio, es decir cobro a todos por todas las posibilidades un poquito, en lugar de más a las ciertas (es decir, canon digital para todos, en lugar de impuesto directo a los “sucesos seguros”, que también).

En los años cincuenta alguien desarrolla el LP, y de pronto el negocio fabuloso de las discográficas se hace inmenso, una cosa que cuesta uno fabricarla se transforma en treinta al venderla, su distribución no es excesivamente dificultosa (no son ladrillos) y la promoción es sencilla en su concepto, las cadenas de radio y televisión tienen coros y danzas como parte de sus parrillas anteriores, con lo cual solo hay que trabajarse el contenido, no el continente.

De pronto, en los años noventa, con la eclosión popular de un nuevo canal de distribución, la red de comunicación ordenador a ordenador conocida como internet, todo comienza a cambiar, y además todo apunta a que los sistemas de intercambio de archivos solo pueden mejorar (acordaos de cuando al bajar una foto la veíamos aparecer línea a línea en la pantalla, y no hace tanto) y claro, mejoran, y lo seguirán haciendo.

Lo que hacen las discográficas para revertir esta tendencia es fusionarse y enrocarse en su negocio tradicional, dejando que sean otros los que desarrollen el nuevo canal, craso error, pero creo que ya es tarde para ellas, que solo veo que pueden reciclarse en productores y promotores, perdiendo la parte del león, que es el cobro por la distribución (eterna discusión de lo que vale un tomate en la mata y lo que se paga por él en el mercado).

Antes de los años cincuenta los artistas ganaban el dinero en los teatros, y algunos no se ganaban mal la vida, incluso algunos se hacían ricos, aunque tal vez la nómina de artistas, famosos, famosillos, notables…era mucho menor, aunque la calidad media era, indiscutiblemente, superior.

Creo que es imposible hacer una legislación del todo justa, pero estoy en desacuerdo con una legislación, que por defecto, sospecha de los ciudadanos, y el canon digital es esto, sin paliativos.

Es muy difícil condensar en un solo post un asunto tan complejo y con tantas ramificaciones, pero, esta es mi opinión sobre este mercado y sus aledaños, dada mi escasa experiencia en el sector, que se limita a dos años de trabajo en una distribuidora/promotora de música, mis opiniones provienen mas de mi experiencia fuera del negocio que dentro de él, pero en aquellos años (95 y 96 ) aprendí lo básico sobre este negocio.

La primera vez que vi una descarga de música por internet, vaticiné que el negocio debería cambiar, o la realidad le cambiaría a él, creo que no me equivoqué, y en estos años mi extrañeza ha sido más por la miopía de la industria que por el devenir de los acontecimientos.

Este post comenzó como comentario en un post del blog “Viena directo”, porque me parece que sucesos como este pasan desapercibidos, y en realidad son de gran importancia para el futuro de nuestra civilización.

SIN NOVEDAD EN EL FRENTE SR GUZMÁN

El señor don guzmán "el bueno", que claro, con ese nombre "good man" (gomaespuma dixit) como no apodarle "el bueno", aunque pensando que les tiró un puñal para acabar con la extorsión de esos sarracenos impíos, ¡hale! si no tenéis con que matarle aquí tenéis mi puñal.

Pues, bien, en "la contienda", al bueno de Guzmán le salió un imitador, pero esta vez vía telefónica, matamos a tu hijo...bla,bla,bla...y al final remata el tío con "sin novedad en el frente", ¡no te jode! sin novedad dice...

Estas píldoras de honor y horror patrio que estudié en mi tierna infancia, se supone que ilustraban lo que debía ser un ESPAÑOL DE PRO, así que con vuestro permiso me pongo a desentrañar, según el mas rancio militarismo español, lo que es ser un ESPAÑOL.

El primer incidente por mi referido es este



Del cual podemos colegir que hay que matar al hijo en defensa de la patria, el honor y la verdad, y no dejarse engañar por el taimado moro, y si además lo hacemos con chulería, lanzando el puñal...por si no tienen con que darle matarile, pues mucho mejor, se agranda la proeza, de ese estado, que por otra parte parece que todavía no era tal, pero que la verdad no te estropee una buena noticia con la que hacer patria.






Como no íbamos a apoyar la lucha contra "el terror", si lo hemos mamado, al moromielda ni agua, ya sea un Bin Laden escurridizo o un Sadam "to machote".










¡Caramba!, se me ha escapado estas afotos...



Tengo también que acordarme de el bosque en el que me sumieron en mi tierna infancia, haciendo desparpajo del sentimiento ESPAÑOL.



Recuerdome entonces de mas datos que he ido amasando de aquí y allá por los cuales es que ya no entiendo ná de ná, como el que el de un lado, que no el centro, de estos chichos, tenia un ancestro que militó en el PNV.















¡Coñá otras afotos que me se escapan!



Me refiero al mas morenito, que si le coparais con Sadam, ¡coño, pero si han comprao los dos el bigote en la misma tienda de bromas!, pues el que mas se parece físicamente...y por que será, a ver si ahora va a resultar que en la península se quedaron genes del taimado...



¡NO,NO,NO! eso no fue lo que me enseñaron, los Españoles expulsamos a los moros y a los judíos de la reserva espiritual de occidente.



Bueno pues mirad aquí y sabréis quién fue militante del PNV, AQUÍ. AQUI TAMBIÉN.



En fin, que me lío, estábamos en el sentimiento patrio que se me inculcó, en el cual un Español pertenece a una estirpe sagrada de honor, en el cual desollamos a nuestros hijos con nuestros propios puñales, en aras de una, grande, libre o muuuuy democrática nación de naciones...¡que cacaooooo!



El segundo de los incidentes analizados, asín a lo tontuno, que uno no tiene mucho tiempo para pensar, que es caro y no conduce a nada bueno, pues ese incidente esta aquí, pincha en el siguiente aquí. AQUÍ.(¡Joder, que el pollo dice que tiene veinte años!) y AQUÍ2 .





Y claro, el fervor patrio se inflama ante estos peaso machotes que son el patrón del lo Español.





Pero, y si seguimos escarbando en las historias personales de políticos y estadistas, para comprobar que no es oro todo lo que reluce, Suarez fue fanagista, Carrillo no se puede arrimar a Paracuellos, Fraga dijo "la calle es mía", Los Cavero y sus negocios, el aceite y el cuñado de franco, en yernisimo y sus desmanes, para que ahora aparezcan en la tele sucesores dando pena.





Sagazmente alguien puede decirme que esto es un cacao, que es inconexo, que no tengo ni repajolera idea...¡acertaron!...y por que será que yo siendo una persona que me gusta saber de todo y armar rompecabezas...tengo esta mixtura en la cabeza sin orden ni concierto.





En realidad escribo esto a vuela pluma, porque me lo ha sugerido una entrada de Julián, que también ironiza sobre esto.



Por último ¿Quién desentraña el significado de esta afoto geroglífica?






Premio para el que lo clave.

FENICIOS

Tengo el día revuelto, en Madrid está nublado, pero con un moderado calor, y como no, sí faltan tan solo cinco días para el solsticio de verano.

Día en el cual me ha dado por pensar en para que sirve mi trabajo, porqué tal vez estoy en ese punto en el cual se comienza a pensar mas en lo que quedará, que en lo que será.

Yo he trabajado en muchas cosas, pero principalmente he sido vendedor, si, vendedor, no comercial ni ninguno de los eufemismos que se utilizan para pulir el, a veces, denostado arte del Fenicio.

Y si hay una tradición con la que me identifico es esa, la del Fenicio, viajeros incansables, incruentos, que se las apañaban para ser esperados y además sacar beneficio del intercambio, elevando a arte lo que todos llevamos dentro, porque, no nos engañemos, todos vendemos y todos compramos.

Y lo que últimamente estoy vendiendo, son subrogaciones de hipoteca. Es decir, ayudo a los hipotecados a ahorrarse un dinero a cambio de sus suculentas vidas financieras.

Y descubro que no me llena, no me mal interpretéis, no soy de esos que desprecian el dinero, y piensan que es el cáncer del mundo, mas al contrario creo que el dinero es la representación física del esfuerzo, convenientemente transformado en todo tipo de papel, siempre habrá discusión sobre el precio, pero todo dinero procede de el ingenio, el esfuerzo, la sabiduría de alguien, otra cosa es que haya a quien le caiga en una herencia, en una lotería o vendiendo veneno, pero aún así es la traducción de un hecho anterior.Si ahora mismo acabásemos sobre la faz de la tierra con el dinero, lo sustituiríamos por "conchas" a los cinco minutos de haberlo abolido, no es el dinero es el hombre.

Con lo cual no es tanto el dinero lo que me preocupa, si no el hecho que lo genera, y mi posición en la cadena, yo, como he dicho, ayudo a ahorrar a unos pocos, haciendo que paguen menos por lo que pidieron prestado, es una entelequia que ya no me proporciona ninguna alegría, porque entre otras cosas no asisto al momento en que el milagro del ahorro se materializa, yo me retiro mucho antes, y sabiendo que solo el treinta por ciento de mis operaciones propuestas llegarán a firmarse.

Últimamente estoy fantaseando con la idea de trabajar para una ONG, en la que por lo menos mi posición no está discutida por el objetivo final de mi trabajo,incluso estaría dispuesto a cobrar menos. Y tal vez está alma de Fenicio sirva para un fin mejor.

He vendido libros,copas,congelados,agua mineral,pañuelos de papel,jeringuillas hipodérmicas,jamones,regañás,seguros,servicios varios... y estoy seguro de que puedo vender cualquier cosa, si es que no la he vendido ya.

Ahora me gustaría trabajar vendiendo algo que me trajese mas alegría, pero no me engaño, ese producto que todos los vendedores buscamos, que se venda fácil, que quepa en un maletero, que deje un gran beneficio y que sea legal, no existe... o si que existe, tal vez somos nosotros mismos.

ENTOMOLOGÍA Y BOTÁNICA HUMANAS

VARIACIÓN CUARTA

Ahora los dedos delicadisimos de los arácnidos
se recuerdan sin temor sin asombro
como un dato más situado en el pecho lentamente venido

del vientre redondo

Así el gusano de tierra presiente su ceñido camino
en la esponjosa dermis anélida de la huerta invisible

Así las superficies pulimentadas o surcadas
por la huella de una babosa remota

Así el gesto de utensilios confusos (agujas quizá o cardas)
o las grandes vasijas del grano

como úteros dormidos en la penumbra palpebral de los desaparecidos
ojos de una mujer descalza
inclinada cerca del fuego vocativo

O el vilano plegado hasta la madurez que de pronto recuerda
la multiplicidad contagiosa de las avenidas de los vientos

O la evolución táctil de las piedras lamidas y de los ríos
hacia la tersura de senos todavía sin labios
hacia caderas todavía desnudas esbozadas en peces dinteles

fanerógamos hacia la superficie de este reino incalificable

Alvaro Pombo




Dí tres mil veces trenca

Trenca trenca trenca trenca
trenca trenca trenca trenca

se vacía de significado

Las membranas que mueven miles de células
de átomos

Ondas sonoras que estallan en los oídos

Sinapsis que diluyen el significado

HASTA QUE NO ES NADA

TRENCA TRENCA TRENCA TRENCA
TRENCA TRENCA TRENCA TRENCA

Y pasa de ser mi abrigo de domingos de estanque
a una palabra rusa

A la nada mas absoluta
bigote de una gamba perdido en el océano

A un impulso eléctrico en la punta de la lengua

Trenca trenca trenca trenca
Trenca trenca trenca trenca

También dábamos vueltas en el patio
como giróvagos

Y mirábamos embobados a los escarabajos...

DIBUJOS OLVIDADOS

Todos los dibujos animados que a continuación os presento se pasaron en algún momento en la televisión en España, a excepción de los tres últimos, que vi en la tele inglesa (antepenultimo y penultimo) porque era casi lo único que mi macarronico ingles, junto con anúncios publicitarios y Sesamo street, me permitian entender, el último lo vi en un cine, y cambió mi manera de ver a los cubanos.

De todos me acuerdo en mayor o menor medida, y hago alusión a ellos y casi nadie entiende a que me refiero, creo que visualmente tengo una memoria prodigiosa, y soy incapaz de retener mas de cinco segundos un número de mas de tres cifras, un misterio.

Pensé en hacer una nueva etiqueta de "dibujos animados", pero... es que mi vida y mi trabajo no me dejan tiempo de hacer estas cosas tan ordenaditas, así que aquí teneis un atracón de mis recuerdos de infancia y juventud.

Abstenerse los que no seais fanaticos de los "Cartoons".

AZUL

Se ha muerto Antonio Vega, sus canciones me gustan mucho, me emocionan y lo que no vais a creer, me identifican, las entiendo.

No creo que a nadie le espante el que revele su adicción a la heroína, pero no os engañéis, él era un enorme músico a pesar de esto, no por esto.

En mi promoción de proyecto hombre me junté con un puñado de personas de muy diversa índole cultural y social, que iban desde un fotógrafo famoso que había expuesto en el Guggenheim de Nueva York, a convictos recién salidos de la cárcel por orden judicial directos al programa de rehabilitación.

También había algún que otro músico, concretamente un guitarrista de una conocida banda de la "Movida Madrileña" (no diré su nombre porque no se si a él le gustaría), y justo antes de entrar yo al programa se graduó Manolo Tena (que si digo su nombre, porque el mismo lo admitió al dar las gracias a su equipo de terapeutas de Proyecto Hombre, al recoger un premio de la academia de la música ese mismo año).

En realidad en los "mentideros y pasillos" de la sede de proyecto Hombre, de una de las cosas que se hablaba era de los "famosos" de toda índole que nos habíamos tropezado cuando íbamos a "pillar", la lista era muy larga y a veces sorprendente, no os escandalicéis, no pienso dar nombres, ni siquiera de los que vi consumir con estos ojos que han de comerse los gusanos.

El nombre de Antonio Vega aparecía de vez en cuando, pero lo curioso es que nunca nadie dijo nada malo de él, del tipo "era un arrogante...", "se creia mejor...", todos los comentarios destilaban una fatalidad compasiva del que cae bien, pero se sabe que es un hipersensible atrapado en una red que incluso los fuertes no pueden dominar.

Ahora sé que para ser un yonki rocoso y morir pasados los ochenta como William Burroughs hay que ser un cínico rocoso, y además tener una naturaleza a prueba de veneno, una especie de Rasputín de los narcóticos. Antonio Vega no lo era, lo auténticamente asombroso es que haya llegado a los cincuenta y un años...con esa fragilidad, con esa sensibilidad...con esa naturaleza.Demostró ser mucho mas fuerte de lo que parecía.

Por mi parte, ahora parezco un ciudadano que jamás se ha visto en una así, pero llegué a pesar 72 kilos (actualmente 95, y me sobran diez), y a presentar un aspecto solo comparable al que presentan los ciclistas al finalizar el "tour de France".Lo mas seguro es que si hubiera seguido esa senda no hubiera rebasado los sesenta, siendo como soy un ejemplar duro desde el punto de vista físico, pero mi mayor debilidad es mi cabeza y mis manos, con lo cual resto puntos de esta ruleta de presunta muerte narcótica.

Desconozco si los últimos años de Antonio Vega fueron limpios desde el punto de vista tóxico, pero de lo que si estoy seguro es de que su adicción contribuyó a desatar o agravar su enfermedad, no digo que fuese la causa, ni siquiera el detonante, pero si una constante, en su vida, en su arte y en su historial médico.

Os dejo con mis dos canciones favoritas de él, una la podéis ver en un post antiguo y la otra en el siguiente vídeo del tubo.

Ayer estuve a punto de ir a la sociedad general de autores, a su capilla ardiente, pero fui cobarde, temí echarme a llorar.

Una pista, la canción habla de un viaje... premio para el que adivine de que viaje se trata.

ESA CIUDAD, de Javier Pastor

Creo que nunca he escrito una crítica literaria, si que las he hecho, cuando hablo de libros con algún amigo no paro de hacerlas, pero por escrito...

El primer libro que leí, que se puede considerar de adulto, lo leí con 8 años, en aquel entonces no había televisión por las mañanas, ni por las tardes, tan solo había una conexión para el telediario del mediodía (os lo juro a los más jóvenes), había caído enfermito de gripe y comencé bien temprano a leer "Las aventuras de Tom Sawyer" de Mark Twain, lo terminé ese mismo día.

El último libro que he leído es "Esa Ciudad" de Javier Pastor.Me ha encantado.

Creo que lo que más me gusta es esa capacidad de no dejar títere con cabeza, dicho de un modo cervantino, y a colación sacaré que mi más risible aventura del hidalgo se toca con el espíritu de esta novela, el pasaje en cuestión es la aventura de los batanes, dos personajes, la oscuridad y un ruido, me hace descojonarme de lo idiotas que podemos llegar a ser los seres humanos, mismamente como en esta novela.

Recuerdos ingleses también me asaltan, como esa pequeña joya dentro de otra, esta es "La infame comedia y crudelérrima muerte de Piramo", en este caso comedia onírica de como en suerte de muñeca rusa apalanca un despropósito dentro de otro, mismamente como en esta novela.

Manhatan Transfer, también me asalta, mismamente.

Y el mejor Joice, también mismamente.

El lenguaje florido, con de todo, palabras inventadas, cultismos, germanías, chelismos, localismos, giros imposibles, posibles... y sin complejos ¡oiga!.

Basta con cambiar una letra en el nombre de una actividad humana, y tres detalles en el desarrollo de la acción para desternillarse de risa con lo inconsistentes que somos en nuestras costumbres Ibéricas.

Y digo Ibéricas, porque la novela va de más a menos, de lo universal (lo universalmente tonto que puede llegar a ser el homo sapiens sapiens), pasando por la localización de lo puramente Ibérico de la acción, es una genuina ciudad Frankenstein, hecha con trozos de Lisboa, Madrid, Bilbao, Sevilla, Valencia, Albacete, Oporto, Huelva, Barcelona, Zaragoza y...Villabajo y Villarriba.Todas en un cóctel agitado que no batido, con gotas de humor inteligente y la más rabiosa mala leche que ha podido percibir en los últimos tiempos... ¡¡¡BIEN!!!.

Y, por supuesto llegando a lo más local imposible, seguro estoy de que el autor trufa la novela de bromas que tan solo él puede entender, en los tres o cuatro sentidos de muchas de sus intenciones...¡Y que!, es precisamente esa libertad para escribir sobre lo que por el forro pasa, de donde sale el mejor de los encantos del texto, no hay complacencia con el lector, esto es posiblemente lo que más me gusta, detesto que me tomen por tonto, y este autor no o hace, ¡que más me da no llegar hasta el último sentido!, porque este, señores, me trata como a un igual, abstenerse los lectores de Best sellers, porque os vais a aburrir como osos, aquí hay que pensar y bucear detrás de las letras, hay que esforzarse en disfrutar, no es una mamada, es un mes de sexo en la guarida del marques de Sade, por lo menos.

Y, no es solo el fondo, es también (si otro también, y más que vendrán) la forma, no hay capítulos, no hay linea argumental clara, es un puto laberinto para disfrute de los que como yo, leemos para armar una imagen autoelaborada de un poliedro, retales superpuestos que forman un todo alucinante, que dice mucho más de lo que sesudos estudios de campo y playa abundan en lo divino, lo humano, lo ibérico y lo puramente barruntado en un bar a las cinco de la mañana con el morao mas grande del siglo.

Me veo, en esta novela me veo, como hombre, como ibérico, como miembro de un clan de alucinados que no soportan la ceguera de los que le rodean... ¡Como es posible que no lo vean!, por fin un autor que me da un poco de eso que me atormenta y me eleva tres palmos por encima del aura de la santísima Virgen elevada en cuerpo y alma al reino de los cielos.

También se mete con los poetas, y con los políticos, y con los romeros, y con los toreros, y con los tunos, y los nacionalistas, y los independentistas, y las putas, los enanos y los que tienen un blog entre las manos.

Si hubiera un estilo de punk literario este sería primo hermano, si no apostata, y como tal creo que está destinado a saltar en Putney Bridge hacia un destino parco en lectores, pero ¿qué es mejor, cien mil lectores en veinte años, o un millón en un año?, yo lo tengo clarísimo, y si no que se lo digan a Echegaray, por no hablar de la basura contemporánea que nos asalta en cualquier esquina de la ciudad.

Es un libro que no me quedará más remedio que releer y buscar otros relectores, para en una suerte de, como ocurre con "Amanece que no es poco" de cuerda, hablar sobre el libro más extensamente de lo que dura su lectura.

Me muerdo la lengua para no desvelar detalles de la novela, y que todo resulte tan fresco, ocurrente y deslumbrate como a mi me pareció, y además descubrir que delirios pensados en algún momento por mi ¡han sido puestos en un libro!, pero con la coherencia de lo bien articulado, y no como destellos de ingenio de un aprendiz.

Al visionar películas como "el apartamento" de Wilder, siempre pensé que su autor sabía, había desarrollado cada personaje en sus más pequeños detalles, y una vez montados como un todo recorta la acción a lo que le interesa, dando una profundidad real a su obra. Seguro estoy de que Pastor ha recortado esta novela de otra de unas dimensiones al menos del doble de la actual, en la cual se desgranan los detalles de cada micro historia, personaje o situación, por delirante que parezca.

En definitiva, os la recomiendo a todos, y me batiré en duelo con todo aquel que tenga a bien hablar sobre el texto o lo que sugiere.

Abstenerse pusilánimes.

BEATRIZ

Una mañana conocí a una chica en una conocida sala de conciertos y discoteca Madrileña, ”La riviera”, es extraño pensar que la conocí por la mañana, la disco estaba cerrada y estaba cerrada porque ese mismo día había un concierto de unos tipos que se llamaban “pigs, apes and spacemens” o algo parecido, y estábamos con las promos en lo camerinos.

Un amigo común nos presentó, ella se llamaba Bea y era la intrépida reportera de la Mítica revista de rock “Heavy rock”.

Era na criatura deliciosa, pequeña de talla y muy alegre, enseguida conectamos, y mi amigo, ella y yo comenzamos una relación a tres bandas un tanto especial, que se convirtió en un viaje que terminó mal para, al menos, dos de tres.

Siempre he pensado que contribuí a que ella se despeñase por un derrotero oscuro, al fin y al cabo yo era el mayor de los tres, pero en aquel entonces no pensaba que mis actos tenían consecuencias, y que no se puede meter a un ángel a competir en un mundo de semihombres que arrasaban con casi todo lo que se ponía por delante.

Bea además es un copycat, en cierto modo absorbía la actitud del que tenía al lado, y era capaz de convertirse en más dura y más resistente que cualquiera de nosotros, los semihombres. Esta característica me era sencillamente arrebatadora. Pero le confería una carga vampírica que dependía en exceso del que tenía a su lado. No era yo ese, yo estaba enfrente.

Ella aquella mañana, se decantó por mi amigo, he de decir en defensa de mi capacidad de seducción que me marcaron el territorio en el mismo momento en que me la presentaron, y yo fui siempre legendario por no interferir en las relaciones de cualquier amigo e incluso conocido, fue una de las pocas reglas que nunca traicioné. Además este marcaje llegó antes de que yo decidiese siquiera si me gustaba.

Seguimos un camino muy paralelo en aquellos años, vivimos juntos los tres un año, en mi casa, aquella casa de super-generación-X, aquella en la que el hijo, yo, no es que no se fue, es que se quedo solo, los que se largarón fueron los miembros de mi familia, y luego vivió intermitentemente con extraños compañeros, Bea fue la primera, la mejor meditada y la única a la que echo de menos.

Volviendo a la mañana en que nos conocimos, recuerdo sus ojos, grandes y redondos, y su media melena, su actitud de chica heavy con un toque de distinción, con una fuerza que se le salia por los poros, con un boli, una libreta y muchas ganas de entrar en un mundo musical por derecho propio, no como esas grupis ajadas que tantas veces vimos arrastrar su resacas desubicadas, como polillas en torno a luces no siempre tan luminosas.

¿Qué hubiera pasado si no hubiésemos tirado de ella aquel día?, quizás no se hubiera perdido con nosotros en el laberinto con el que nosotros coqueteábamos con la arrogancia de los que se creen inmortales, quizás ahora fuese una gran periodista musical, la más grande, la abdujimos a nuestro mundo, y entre mi desidia y la agresividad de mi amigo acabamos con el brillo de los ojos de Bea.

Casi todos los exadictos tenemos a alguien que se hecha la culpa de nuestra adicción, y a su vez nos creemos responsables de la adicción de al menos otro, sabemos que nadie cae en esto por merito ajeno (yo no he conocido a nadie), pero aún así, visceralmente, lo lamentamos.

Menos mal que llegado el momento, no sin apuros, consiguió remontar de la soledad en la que la sumimos, yo le oculté el alcance de mi adicción, no la advertí de los peligros, de donde estaba, le ocultaba mis consumos masivos, tras pequeños consumos en sus inicios de adicción, siempre fui dos pasos por delante y nunca me deje ver, eludí mi responsabilidad como apostata de su caída en el pozo.

“El pozo de la droga”, que cliché más sobado, pero que cierto, aunque ahora que lo pienso más que un pozo era una cueva, caliente y húmeda en la que nos escondíamos de todo.O por lo menos de muchas de las cosas que más importaban.

En el tiempo de nuestra convivencia en mi casa además también trabajamos juntos, el coctel era explosivo, afortunadamente se fueron a otra casa más acorde con su personalidad compartida y con sus aspiraciones bohemias, casa que Bea me abrió siempre que lo necesité y en donde pasé noches de catorce horas, en las cuales me escondía hasta físicamente de mi mismo en una pequeña habitación interior que me prestaba.

Ella ahora vive en Holanda, pasó por todo lo que yo pasé, rehabilitación en el "proyecto", tiempo de readaptación y de acostumbrarse a vivir con ese extraño en el que te conviertes al dejar la droga, y finálmete encontró a un hombre que le está dando buena vida y más de lo que nunca nosotros pudimos darle.

Pero para mi siempre será aquella chica alegre que conocí aquella mañana.